Falhas Perfeitas

Onívoros

2011-12-04T21:34:00.001-02:00

Talvez fosse um homem de trinta e poucos anos, não muito alto, acordando de manhã. Espreguiçaria, botaria um chinelo, iria no banheiro, o mesmo ritualzinho de todos os dias, de todo mundo. Não sabemos no que trabalha, não sabemos o nome dele. Só sabemos que ele tem um cachorro. É uma cruza de dálmata com outro cão. Não é agitado, está deitado na sala quando o dono desperta. Os dois se alimentam: o homem come a primeira coisa que a mão tateou no armário, enquanto o cachorro abocanha um punhado de ração. Abocanha com gosto, com vontade. Já o dono de certo comeria vagarosamente, com os olhos meio fechados de sono. Depois ele daria tchau pro cachorro e iria trabalhar, não se sabe onde. Sentadinho, sozinho na sala, o cão já percebe a manhã chata que vai ter. Deve ser por isso que ele encosta a cabeça no chão e olha pra porta com uma cara de “pidão”. Ninguém pode vê-lo ali. Se alguém pudesse, certamente abriria a porta, o chamaria e iriam brincar de buscar. Todo mundo tem uma quedinha pela cara de “pidão”, é conhecimento comum entre os cachorros. Entre os humanos mais aproveitadores, também.

Dá umas voltas pela casa, procura algum inseto, ataca a bolinha de brinquedo. Depois senta, impaciente, altivo. Talvez a cruza seja com um boxer sem pedigree, a cabeça tem um formato semelhante. A cor era chocolate, orelinhas pequenas e baixas, com manchas claras. Era muito bonito, mas isso só tinha importância pro homem. Importante pra ele era passear. Isso sim era legal. Deve ser simples assim o pensamento de um cão: passear, gosto; gato, não gosto; cheirar, lamber, comida, dono e casa: gosto, gosto, gosto. Talvez ele não entendesse direito o tempo, mas tá perdoado. Crianças pequenas também não entendem e vivem muito bem. Melhor que nós, que entendemos demais o tempo, a passagem dele, e a falta que ele faz. Temos o quê aprender com cães e nenês.

Ao meio-dia, achamos o homem caminhando na rua, indo almoçar. Estava cansado dos mesmos lugares, queria um restaurante vegetariano. O amigo do trabalho deu umas informações imprecisas de como encontrar um tal de “Eco”. Mas valeu a pena se perder um pouquinho. O cara era vegetariano, do tipo militante. Até tinha alguns lugares onde gostava de almoçar, mas era comum acabar enjoando e indo em buffets normais, com carne. Passava pelas carnes com repulsa, discursava com qualquer um que almoçasse com ele sobre o dó que sentia ao ver pessoas comendo cadáveres. Não é a toa que almoçava sozinho. Depois do almoço, retornou ao trabalho, pra passar mais algumas horas em algum prédio, fazendo alguma coisa que uma máquina faria na metade do tempo e com o dobro da precisão. Mas isso não sabemos, só imaginamos.

Que nervosismo! Em frente à porta, o cachorro trocava as patas. Havia som de passos no corredor, o homem bufando. Seja lá o quê ele faz, deve ser chato. Mas não é mais chato pra ele do que a espera é chata para o cão, trancado em casa. Chaves na fechadura, e lá dentro um vulto de pelos rebolava de alegria, com o quadril seguindo o rabo de um lado a outro. A porta se abre e mais comemoração. Logo a cara amarrada de dia ruim some, o homem sorri e acaricia a barriga do amigo. Passada a festinha inicial, o dono vai pro quarto. Volta um pouco depois, para a êxtase completa do cachorro, que ainda dança sobre quatro patas. O homem tinha trocado as roupas do trabalho por outras bem simples: calça jeans e camisa branca. Era o sinal que os dois conheciam bem: passear. E o rabo abanava freneticamente no caminho até a porta.

Com os olhos brilhando, nosso cãozinho viu a rua. Primeiramente, deixemos claro a cidade e o local onde estamos: Pelotas, praça Coronel Pedro Osório. O homem sabia disso, os estudantes que passavam também, assim como as crianças brincando no balanço. Para o cachorro: banheiro. E dos bons, cheio de grama! Foi a primeira providência, para depois curtir o ar fresco e as árvores em torno. Depois de muito cheirar, aliviou-se e esperou o humano limpar, como sempre. Deve ser intrigante para eles, o nosso interesse pelo cocô alheio. Algo tão pessoal, sendo ensacado ainda quente e indiscretamente... Humanos, seus doidos.

Seguiram caminhando pela Félix, o cão tinha a língua pendendo e os cantos da boca meio contraídos, naquela cara que lembra um sorriso. Andava tranquilo, olhando o céu azul com algumas nuvens que pareciam algodão – em rolos e tufos. O homem olhava os prédios em reforma, cumprimentava uns conhecidos e sorria para as pessoas que olhavam seu cachorro. Pensava no dia chato, na ex-namorada e na morte da bezerra. Eis quando surge a pomba, a narradora que vos fala e o irmão dessa mesma narradora. Prossigamos...

Imóvel, no meio da calçada onde estávamos nós cinco, estava a pomba machucada. Não entraremos em detalhes sobre como deixou de voar, por simples descaso à história dela. Se tentássemos descrever sua vida, muito provavelmente teríamos uma sucessão infinita: acorda, come pão na porta de alguma padaria, voa, mira em alguém no meio do calçadão, pousa numa árvore, trova outras pombas na praça – ou seriam outros pombos – e dorme. Infinita não seria a descrição correta, no entanto. A pombinha estava ali, mas ela não se mexia. Eu e meu irmão estávamos na esquina oposta ao cão e seu dono. Viemos de casa, íamos pro Aquário. E ganharíamos, em segundos, assunto para uma conversa durante o café.

Cheirando e olhando o céu, o cachorrinho vê a pomba. O dono não dá importância, anda tranquilo, e o cão acelera. Investigarei! E olha, cheira. Quando eu e meu irmão demos por isso, quando o dono deu por isso, já tinha sido mais rápido o pensamento do animal entre nós. Comida! E o cachorro a abocanhou. Como fez com a comida. Abocanhou com gosto, com vontade aquela pomba. Atrás dele, ouviu-se o “não” engasgado do homem, correndo e segurando a cabeça do cachorro. Cospe isso, disse ele. Então, não era comida, nós imaginamos que o cachorro pensou. E ele colocou o bichinho quebrado no chão. O homem olhou horrorizado, tocou com o pé a pomba inerte.

Já bem próximos da cena estranha, passamos olhando a expressão dos animais e do dono. Essa face estranha com a qual a gente encara a natureza, e a incredulidade dos bichos diante dessa surpresa toda. Nenhum dos dois podia se repreender, não havia ação a ser tomada. Era normal, apesar de grotesco para nós. Esquecemos que vivemos numa bolha onde as regras sociais são muito rígidas e só se aplicam a nós. Regras de conduta, conceitos como trabalho e lazer, escolher não comer carne, tempo. Coisas de humanos. Esses doidos. Para pombas e cães, aquele que não reage é comida, aquele que pode comer carne vai comê-la e não será julgado por nada disso. Julgado pelo quê? Por quem?

Seguimos nosso caminho imaginando o que teria acontecido. Tudo o que foi escrito são conjecturas, pois não sabemos nada sobre o cão, nada sobre a pomba, e muito menos sobre o homem. Mas seria mais interessante imaginá-lo voltando à casa e refletindo sobre seus discursos contra o consumo de carne. Dentro de casa, havia alguém que ele nunca convenceria a aceitar uma dieta vegetariana. Alguém que sempre acharia muito mais saboroso um pombo de café da tarde, ainda que seu dono vivesse de frutas e grãos. Para o cão, isso era óbvio, cristalino. Para o homem, demonstrava sua falta de racionalidade. E um bebê, sem noção de tempo, sem entender vegetarianismo, leis da natureza e todas essas complicações dos adultos, simplesmente riria do cachorrinho bonitinho. De fato, tempos muito o quê aprender com eles.

Delírio

2011-11-28T03:27:00.001-02:00

Gotas escorriam pelos tonéis de vinho da sala do fundo mais escuro do navio. Gotejavam nas poças, molhavam o chão, e o mesmo chão tocava meus pés e tocava o assoalho que rangia. Resmungava com o movimento de vai-e-vem das ondas grandes. Minha camiseta outrora branca colava ao corpo, semelhantes gotas escorriam pelo meu rosto. Fediam ao álcool do vinho: tanto gotas dos tonéis, quanto gotas do suor, quanto gotas de umidade na única janela do lugar, fechado, fechada. Sabor de sal na boca seca; lembra-me o mar que me sacode de leve. E continua a gotejar e suar e pingar, escorrer e molhar minha boca.

Ideias confusas, visões turvas. Na minha mão, uma garrafa vazia e sem rótulos, de um verde escuro como o limo dos tonéis. A imponência da madeira contrastava com a fragilidade do meu corpo jogado no canto, no escuro. O menor movimento com a cabeça libera minha vertigem e delírio, deliro em formas que dançam. Delírio. Dorme, dorme, diz o velho, dentro da minha cabeça, e digo não! Levanto em rompante.

O teto desceu ao chão; do chão, o teto me abanava com um aceno sentido e curto. E tropecei até a porta da escotilha. Abri a porta e tropecei em mim. A porta da escotilha mais funda daquele navio monocromático.

Caí e o teto gargalhava, o chão ainda resmungava de dor – dor minha, dor dele, dor da queda – e rangia, gemia, tremia. Um carpete cinza no chão, paredes sem cor e ar sem oxigênio. O corrimão dourado de uma escadaria chamou meus olhos e minhas mãos os seguiram de instantâneo. Instantâneo. Subi as escadas, com minha moderada ilusão de equilíbrio. Foi sumindo o som do álcool, o cheiro de gotas. A garrafa verde batia no corrimão dourado, estalava e reverberava o novo som pelo abandono do navio. Era um abandono que ecoava e voltava pra mim.

Fim da escada, sentada estou. Com o mar cinzento em frente, o céu branco e o sol. Sol cinza escuro. Olho pro horizonte, perplexa, olho no sol, sol no meu olho que enxerga, mas não vê explicação. Levo a garrafa à boca e espero que o verde da garrafa ajude o dourado do corrimão a colorir esse sol desbotado. Só então vejo o resto da embarcação, um quadro triste de marinheiro do século passado. A última foto do Titanic, mas sem pessoas felizes dançando e tocando violino na cobertura. Havia cadeiras, havia banquinhos, havia um casal desbotado e novo demais pra toda essa loucura. Moderno demais pra esse clima de fim de mundo.

Despreocupado demais com tudo isso, normais para o mundo de Alice. Fui em direção a eles, a garrafa caiu e o corrimão esmaeceu, brilhou sem luz; tão longe eu estava, tão perto desse sol. Enorme, afrontante: não saia do horizonte, não era poente, não era nascente, nem amarelo dignava-se a ser. Sentei em frente ao casal, e eu era transparente como a dor que rondava. O ressentimento assobiava no ouvido de todos, cheiro de briga, gosto de mágoa. Imóveis, eles não tinham cor, não tinham rosto, não tinham voz. Ele tinha uma câmera fotográfica nas mãos.

Fui até a borda do navio e olhei para a água afastada, mortal. Cheiro de dor. Dor. Amor. O mar promete conforto em silêncio, eu rogo que se afaste de mim. Dou um passo atrás e as ondas grandes me trazem à beirada, me tiram o equilíbrio, testam minha esperança. Essas ondas me levariam até a costa, me levariam até o fundo, me deixariam estar nas profundezas. Não! Repito a negativa que dei ao velho. Afasta de mim esse mar, aproxima de mim esse cálice, se puder fazer a gentileza.

O movimento do mar, do navio, das ondas e das coisas corta-se. Truncado como num “stop motion”. Seguindo um ritmo inconstante, nervosamente alterado como o do coração machucado. E me viro em direção ao desgosto do casal. Entre os dois, como um fantasma, espreito a câmera das mãos dele. Monocromática é a mão, mas colorido é o visor, vermelho, azul, violeta, olá, senti saudades, nós também. As cores pintavam a primavera, as fotos alegres, o casal de verdade, a ligação sem rancor, sem dor. Rosto descobertos, caras limpas, coloridas, vivas. Amor. E o garoto apertava, trocava de foto. E o mundo trocava de frame. Nosso mundo no compasso da saudade do garoto, da vontade da garota, do seu movimento de balançar as pernas e o tronco ao toque do garoto. Ela ainda tocada por ele, comandada pelo coração alheio. E troca de novo o frame. Instantâneo.

Tocam-se eles, olham-se eles. Cheiro de compreensão. Momento de privacidade. E eu vago pela proa, procuro um som, procuro o sol. Mas não há barulho de onda, e a lua vem tomando o lugar do sol. O branco do céu vira preto natural, vira noite, vira real o que era sonhado. Som do estalar de beijos. Gosto de reconciliação.

Uma última foto, tirada na hora. Sorria, queria ter dito ele. Click, duas bocas. Novo frame. E lembro a noite anterior. O velho limpando o balcão do bar com seu paninho sujo, vermelho nas bochechas, alvo nos cabelos. Do que sofres, menina, pergunta-me ele. Do coração, respondo, bebendo mais um gole de vinho. Amor, pergunta ele. Amor não, respondo eu, ressabiada. Delírio.

Fogo

2011-09-26T21:31:00.000-03:00

A respiração se dá ritmada
leve como a do felino
suave como o veludo
quente como fogo
e apaixonada, acolhedora.

Na mente dela, antíteses
e o fogo queimava mais e mais quente.
Na mente dele, hipérboles
atiçava o braseiro já em explosão.

Os olhos dos dois permaneciam fechados
só do toque se fez o momento
temperatura confundia-se com desejo
desejo com amor
e amor com amizade.

Confiança

2011-09-24T12:40:00.000-03:00

Todo mundo diz que a confiança é como um espelho: quando trinca, restam para sempre as rachaduras. Pra mim, não funciona assim. Confiança é uma corda que nos mantem unidos. Ela estica, estica, estica, até que um dia rompe. Quem rompe pode segurar minha parte da corda novamente... mas terá que conviver com o fato de tê-la rompido.

Lamúria

2011-09-24T02:03:00.002-03:00

Talvez ninguém tenhame ensinado, seja esse o problema. Ou talvez eu seja magra demais,boba, feia, insuportável. Talvez, ainda, eu não saiba como funcionaisso de deixar de lado os defeitos dos outros. Disse minha mãe queeu ainda não achei a pessoa certa, não me apaixonei. Apaixonei-mevárias vezes, mas esperei demais. Vi a cara real e fui embora,desencantada. Ou então me entreguei e passei por vários ridículos.Ter dezoito anos e evitar as coisas que se sente é como uma tortura,dia após dia, sozinha e sentindo um vazio inexplicável vindo delugar nenhum e levando à outro nada. “A vida é como uma ponteentre dois nadas”. O que eu sinto, não importa, pois some comigo.O que eu penso só importa se for conhecimento, se for passadoadiante. O agora, o que eu vejo, é só um mecanismo do meu cérebropra me manter viva. Foda-se alma, céu, inferno e amor. Só estouaqui porque aconteceu, e vou deixar de estar no futuro próximo.E ainda assim, me sinto estúpida chorando por isso, pela minha faltade controle sobre o universo. Foda-se ele também. E todos lerãoisso como “lamúria adolescente”, para meu desepero. Dirão que éa pressão do vestibular, que são os hormônios. Não, não sãohormônios que me preocupam. São os fatos.

Dentro da toca do coelho

2011-08-19T21:19:00.006-03:00

O aspecto mais importante do ser humano é a personalidade. Ela é moldada durante toda a vida, de diversas formas, e possui inúmeras facetas, a serem utilizadas como exigir a situação. O que chamamos "normalidade" é essa transição feita de maneira sutil - tão sutil, que torna-se imperceptível.

Colocar a faceta certa no momento certo... Nem sempre temos esse controle. Mostramos a faceta errada, passamos vergonhas, analisamos o mundo de modos diferentes e podemos até encontrar coisas extraordinárias.

Dessas descobertas surgiram vários "gênios de hoje, loucos de ontem": Galileu Galileu, com a teoria heliocêntrica; antes dele Fernão de Magalhães, afirmando veemente que a Terra era redonda; e antes ainda, os filósofos Demócrito e Leucipo, negando a existência de matéria composta por água, fogo e terra em prol do átomo.

A literatura abunda exemplos de alegorias das facetas humanas. Uma das mais célebres é "O Médico e o Monstro", no qual temos o correto médico em contraponto ao odioso monstro, representando as mais internas e temidas nuances da personalidade, a quebra com a "normalidade". Ainda mais conhecido e brilhante é o livro "Alice no País das Maravilhas". É uma ingênua homenagem ao imaginário, contendo personagens insanos pela neurose (coelho), pela ira (Rainha de Copas) ou sem qualquer motivo aparente (Chapeleiro Maluco).

Os livros e os exemplos citados demonstram a dificuldade em diferenciar verdadeiro e fantástico, como também a necessidade de abrir os olhos para a visão alheia. O julgamento da sanidade torna-se injusto, pois baseia-se no observador e nunca no objeto de análise.

Mochila

2011-05-13T17:59:00.004-03:00

Um passo, linha, outro passo, linha, mais um, linha, ainda outro, linha. A mochila nas costas fazia um peso desconfortável, mas continuava ainda evitando cada linha da calçada ao caminhar. Linha, passo, outra linha. Estava a algumas quadras do colégio, primeiro dia da terceira série. Os pais faziam parecer grande coisa. Era só mais um ano escolar pra ele.

- Bom dia, dona Marli! - grita o garoto pro outro lado da rua.

A senhora se volta para ele e abana, em meio ao enorme jardim do qual toma conta. Gabriel costumava pensar que não era a senhora que vivia naquela relação. A velhinha só vivia para que a casa não desmoronasse. Devia ser o jeito que ela tem de não poder morrer: quem ia tomar conta da casa? Como nos restaurantes italianos ou nas lojas dos árabes e judeus. Outra pessoa até pode cuidar de tudo, mas é o chefão que fala grosso (capisco?) e o cara mais barbudo da família, respectivamente, que fazem a manutenção bem de verdade. Qualquer outro, pra ser sincero, não daria conta da mesma maneira.

"Opa, quase pisei!" Linha, passo, outra linha. Gabriel sempre morou no mesmo lugar, assim como dona Marli; sua família nunca foi de se mudar muito. Também tinham um jardim na frente de casa. Não muito grande, nem muito bonito, só agradável o suficiente pra tomar um mate no pôr-do-sol. Sem árvores, só alguns arbustos pequenos, e grama. Sabe o ditado "A grama do vizinho é sempre mais verde"? No caso deles, falar isso é uma piada. Moram numa casa de esquina, do lado de um terreno baudio.

"Só mais duas quadras". Em frente à escola, vários pais abraçando os filhos, mães dando merendeiras socadas de sanduíches, bananas e maçãs. Meninos e meninas encantados pelos materiais novos, pessoas sonhando com o futuro brilhante da prole. E Gabriel entrando, sozinho, com a mochila nas costas.

Snow Patrol + Love and Lust (Arveene & Misk)

2011-03-11T20:17:00.003-03:00

"Snow Patrol", por Good Ol' Charlie Brown.

Novo começo

2011-03-06T16:31:00.004-03:00

- Que tal um novo começo? - diz Marcos, animado, segurando a garrafinha de cerveja na mão direita, enquanto olha para a amiga.

- Ai... - suspira Ana - Já tive tantos.

Ela punha o cigarro nos lábios e olhava para a praia. A guarita era um lugar perfeito para ver o sol nascer. Engraçado como os eventos sucedem, não? Havia algumas horas, Ana estava agarrada ao pescoço de um rapaz que nunca mais ia ver na vida. Agora, estava de volta (ou quase) a si, fazendo o que gostava de fazer: perder tempo com quem mais ama. Ao longe, o sol despontava. E uma dor fincava, como uma agulha, sua testa. Maldita ressaca.

- É ruim não ter planos. Me sinto vazia. - fala ela, baixinho.

Marcos estava num estado de transe. Não que ele tivesse bebido demais; é que ele nunca parecia ter descido completamente ao mundo real. Oh, não, ele não usa nenhum tipo de substância ilícita - isso se desconsiderarmos completamente o vício em adrenalina. Isso já meteu ele em muitos problemas. Mesmo assim, acho que ele tem razão em sentir bastante emoção, vez por outra. Nas próprias palavras dele: "O único jeito de nos sentirmos realmente vivos é quando estamos mais perto da morte."

- Devíamos ir pra longe, bem longe. Pra te fazer superar tudo o que tem te colocado pra baixo. - ele toma um longo gole, e continua - Sabe, a vida é uma complicada, mesmo. Não vale a pena se estressar.

Ana olha para os dois, sentados na beirada da guarita, com o sol iluminando as nuvens num colorido especial. Uma piranha emprestada prendia o cabelo dela; estavam suados, fediam a bebida e ele tremia um pouco de frio. Tudo tão errado, mas e daí? Estava tudo certo, ainda assim. Marcos tinha lhe emprestado o casaco, mas nunca ia admitir que estava morrendo de frio sem ele. Ela riu com o pensamento. Queria tanto poder relaxar, falar que estava tudo bem, mas as palavras me faltam, pensava ela.

Ana estende o braço para o lado de Marcos. Pegando a garrafinha de cerveja, bebe um, dois, três goles. Depois, examina a garrafa contra o sol. A luz formava nela um efeito que lhe pareceu muito estranho, como se ela estivesse cheia de novo. Mas de uma bebida muito melhor, um licor, mel. Levantando-se, ela fecha um dos olhos e mira no horizonte. Com um movimento, joga o vidro com força, mas ele cai em seguida, poucos metros a frente dos dois. Marcos solta uma gargalhada e levanta-se também.

- Fraquinha, fraquinha! Deixa eu te mostrar.

Ele faz menção a pegar a piranha do cabelo de Ana para atirar o mais longe que conseguisse, para vencer. Marcos põe a mão atrás da cabeça dela, alcançando a piranha. No entanto, ele para em meio ao movimento. Não pressiona o plástico. Ele apenas repousa, ali, a palma da mão. Só no tempo de olhá-la e ver seus olhos juntos; encaravam um ao outro. Não durou um segundo. Ana coloca, então, a mão no braço que alcançara seu cabelo.

- Não é uma boa ideia. - e abriu um sorriso - Não quer passar vergonha.

Tirou a presilha do próprio cabelo. A mão dele toca os cachos dela. E desce, ao encontro do seu ombro. Ambos sorriam, um para o outro. Estavam parados, como numa fotografia. Olhavam-se, como se nunca tivessem se visto.Logo, os dois se afastaram. Parecia haver um prazo máximo para o momento acabar. Ele "expirou", e ambos sentaram de novo. Apagando o cigarro e olhando para longe, Ana não sabia o que deveria dizer. Nada deveria nem poderia acontecer entre eles. A amizade era, simplesmente, boa demais. Ele olhava para a areia. Parecia exausto, por um momento. Depois, riu sozinho.

- Que foi? - perguntou ela.
- Frio – respondeu ele.

Ana se aproxima um pouco, abre um lado do casaco e o repousa nas costas de Marcos. O cabelo dela tocava o rosto dos dois, e permaneceram assim. Olhando a água.

Talvez o mais impressionante seja que ele estava realmente sentindo frio; mas é provável que não estivesse se ela não pudesse aquecê-lo. Ou talvez ele só quisesse ela mais perto. Ambos queriam estar mais perto. Ninguém queria admitir em momento algum. E talvez a melhor parte é que sabiam que não precisam um do outro. Sentados, estavam juntos, parecia perfeito. Mesmo estando tudo errado, feio, sujo. No entanto, se estivessem separados, tudo bem. Sem perda, sem dor. Só a terna saudade de quem não depende, de quem só completa.

Devagar, Marcos dá um beijo na testa de Ana.

Terna saudade de quem apenas colore a vida do outro, como o sol, naquela manhã, coloria as nuvens em volta.

Desejo

2010-10-07T23:43:00.000-03:00

Teus olhos fitam e somem,
enrubesce de leve.
A mão toca gentil,
tua boca acaricia
e me beija com a alma.

Toca minhas costas
e escuto tua pulsação
melodia doce e delicada,
ritmada aos ruídos urbanos.

Não importa que por um segundo,
te quero como se nada importasse,
amanhã fosse mito.
E o agora?
Eterno,
como a estrela que nos acompanha.

Sonho com a alma florescendo,
o desejo transparecendo,
o olhar fixo no meu.
Quero teu corpo seguindo o compasso
fazendo com as mãos um laço
me atando ao teu coração.

Redoma

2010-07-06T23:15:00.000-03:00

Crianças devem brincar e aprender.

Preferencialmente, que brinquem hermeticamente fechadas numa redoma, e que essa redoma impeça o contato com toda a impureza do lado de fora: a violência, a pobreza e a tristeza.

Assim são criados ideais inalcançáveis, defendidos com unhas e dentes, sem ponderação. Isso ocorre mesmo que estejamos conscientes da situação real: a redoma se rompe, pondo todos à margem dos problemas de um mundo longe de ser perfeito.

Entende?

2010-06-30T13:40:00.000-03:00

Ana tinha as pernas juntas do corpo; abraçava-as como se pudesse perdê-las. Sua expressão era quieta, apesar de seus pensamentos não descansarem. Segundo após segundo, o som do relógio da parede deixava-a nervosa. O relógio era emoldurado por uma parede lisa e branca, que se estendia até a garota, sentada no chão. Ao lado dela, uma televisão com o noticiário. Algum novo tornado/ terremoto/ maremoto/ enchente/ assassinato/ esquema de corrupção. Do outro lado da sala, Marcos olhava uma revista, despreocupado. Era sobre as notícias da semana, cheia de figuras coloridas, muitas vermelhas. Estava coberta de tragédias. Como se diz, se a revista fosse amassada, dela sairia sangue. O garoto parecia mais preocupado com as notícias sobre a Copa do Mundo.

- Não entendo... – bufou a menina.

Marcos permaneceu olhando a revista. De repente, ele olha pra cima, assustado. Não para ela, mas para a televisão: “GOL DA ALEMANHA!” anunciava Galvão Bueno. Revendo os gols mais bonitos da semana. Depois, mais tragédia...

- Viu o jogo? – pergunta ele à Ana.
- Não, não vi.
- E o último do Brasil?
- Também não.

Ele passa a olhar pra ela com uma expressão que só pode ser descrita como curiosa.
- Tá doente?

Ela abafa uma risada: “Claro que não. Só não estou em clima de Copa.”

Depois de levantar e desligar a TV, Marcos senta ao lado dela e larga a revista. Olhando fixo, como se analisasse suas reações, ele parecia realmente saber o que estava fazendo. Na opinião dele, havia algo de muito errado.

- Não tem estado bem nas últimas semanas. Devia tentar sorrir um pouco, levar as coisas mais na esportiva e para de se preocupar tanto. Tem muito mais pra fazer além de remoer coisas que já passaram ou planejar coisas que ainda nem estão próximas.

- É por isso que estou chateada!

Marcos capricha na cara de “Oh, essas mulheres!”. Ana sabia que ele não ia entender; qual o sentido de começar? Sentados ali, ambos nos silêncio. Não tinha nada a perder, enfim...

- Estou chateada porque pareço ser a única pessoa que se importa com o ontem, com o amanhã. Sou a única que realmente parou de fazer força pra sorrir todos os dias, a risco de ser tachada de antipática.

Depois de um leve movimento, o garoto olhou novamente para ela. Parecia um pouco incomodado. Fez sinal pra que prosseguisse.

- Faço frente à ideia de que as coisas devem ser deixadas de lado, porque isso causa pendências na vida, coisas que voltam e devem ser resolvidas em algum momento. Não vou fingir que estou bem quando não estou, entende? Vou viver até os momentos em que me sinto triste: eles fazem parte de mim tanto quanto os momentos de euforia. E se eu não pensasse em tudo o que eu penso, se eu não “remoesse” as coisas, eu nunca teria chegado perto do que sou hoje. Provavelmente ainda acreditaria em Papai Noel e príncipe encantado. Não teria chegado à conclusão de que o mundo é corrupto, é mau por natureza, egoísta por obrigação e bom só quando convém. Não teria entendido que tenho que valorizar muito as felicidades que obtenho, porque elas vão me manter bem quando o mundo me botar pra baixo de novo. Escolhi não brigar, não discutir, não gerar mais conflitos. E sofro, por vezes, por não reagir. Vivo buscando uma utopia, mas tenho nas pequenas felicidades o meu combustível pra seguir vivendo e insistindo. Quero descobrir como aflorar o bem, quero viver em um mundo menos violento, não só no sentido das mortes e do crime. Quero um mundo no qual as pessoas possam falar sem medo, possam sentir o que estão realmente sentido, possam amar sem receio de não ser correspondidas. Um mundo unido pelo propósito de unir.

Por um momento, Ana se calou. Marcos estava sem reação. Ainda assim, era um ótimo ouvinte. Era isso o que ela precisava.
- Eu quero ver a pureza nas pessoas. – completou.

Só se ouviu o tique-taque do relógio.

“Conseguiu entender?”

[Dialogue on death]

2010-06-27T15:31:00.000-03:00

She turns slightly her head to him. The penumbra owned the street and the moon is the only thing enlightning them. In the other sidewalk, people were walking out of a funeral. Little drops of rain starts to fall and the crying people become hidden; water and tears were mixed. Good memories could be felt by those who looked carefuly.

The night sky darkens the boy's eyes.

- I'm afraid.

Her low voice grabs his attention, and he turns to the girl. The air was heavy, sad.

- Of what?

- Of dying.

A gentle wind brings the sound of the graveyard's rustling leaves. When it stops, he smiles and looks to the sky. Maybe he was trying to see a star.

- You'r too young for that, aren't you?

The coffin was just dopt. The girl keeps her tone down... in a sign of respect for the soul of someone she didn't know.

- What should I be afraid of, then?

- Of living. - he responds, smiling.

For a moment, she thinks about what he said. In a sudden, things are not that bucolic, or even that bad.

- I actually don't have any reason to live. - the girl mutters, looking down.

- You need any?

She looks very serious to him.

- I'd like to have one.

The boy fakes a reflective face...

- I got a nice reason. - he laughs.

She already expects something stupid, but that's the good part.

- What?

- Making me happy.

The girl shrugs in desaproval, but soon snuggles herself up in his arms.

- Bit of a selfish reason, isn't it? - she laughs, amused.

The boy hugs her tighter and blinks. Then, he looks at the family gathered around the grave:

- Bit of a selfish world, isn't it?

Provisório

2010-06-17T23:52:00.000-03:00

A cada ano o problema da superlotação dos presídios se agrava mais e mais, suscitando dúvidas sobre o quanto ainda aguentará o sistema carcerário brasileiro. Uma das soluções apontadas para este problema é a privatização dos presídios, que passam a ser propriedade de uma empresa.

A privatização é, no entanto, um paliativo e não uma solução para este abarrotamento de presídios. O problema mais expressivo dessa medida é o conflito de interesses entre o público e o privado, ou seja, o fato de o governo ter como meta o bem estar da sociedade, e a empresa contratada visar somente o lucro.

A solução mais lógica para a superlotação seria suavizar a punição dos crimes leves e intensificar o uso de punição em liberdade, como o trabalho comunitário. Essa medida, assim como o apoio à reinclusão do preso à sociedade, pode evitar que novos crimes sejam cometidos e também promover mais segurança.

Mais sobre o assunto:
Human Rights Watch - O Brasil atrás das grades;
Penas Alternativas;
RBS TV vídeos - Superlotação em presídios avança para o interior do Estado.

Poesia rabiscada de fim de caderno

2010-05-15T14:30:00.000-03:00

A dor que me parte
Parte quando chegas
És a outra parte
Da alma e do coração.

És brisa forte,
que atiça desejo.
Flor em fogo
desabrochando felicidade.

Cada segundo é mar,
cada mar, oceano.
Os peixes se fazem lembranças,
praias se tornam sonhos,
cada onda, uma pitada de saudade.

Semente

2010-04-11T12:16:00.000-03:00

Ela sentava sobre uma pedra, a poucos metros do início de uma densa mata. Nada calçava, vestia um tecido de algodão. Numa das mãos, tinha uma pequena Vênus de madeira; na outra, uma pedra afiada. Tinha sua atenção voltada ao entalhe.

O vento soprava e mexia a relva ao redor dela. Esse som rouba por um segundo a concentração de Helena. Ela observa a grama formando ondas e nota a presença das formigas. Devia estar pensando como eram organizadas, e seguia seu rastro com os olhos até o formigueiro.

O sol chamava a lua para tomar o seu lugar, e a luz multicolorida enriquecia o céu. Não muito longe, já era possível ver as fogueiras, próximas às cabanas. A caça fora tão infrutífera nos últimos dias que Helena nem se preocupava em se aproximar do círculo de pessoas, que aguardavam esperançosas o retorno dos caçadores mais experientes. Havia algo de encantador em estar lá, sozinha, acompanhada só da sua pequena Vênus.

As formigas é que tem muita sorte, pensava ela. As formigas não precisavam se preocupar com caçar nem andar grandes distâncias em busca de alimento. Havia muita grama, muito alimento para elas. O mesmo se aplicava às abelhas, aos pássaros, à todos os pequenos animais junto do início daquela mata. Quem me dera pudesse voar para alcançar as frutas do alto das árvores, refletia Helena.

No cume de uma árvore, um pássaro bicava uma pequena fruta amarela, várias vezes, na tentativa de abri-la. Ela estava admirada com a força do bichinho. Em poucos segundos, não havia mais fruta. Enquanto a ave voava para longe, o caroço caiu no chão.

- Helena! – gritou alguém, de perto da fogueira. Os caçadores tinham voltado com um tipo de veado. Todos se reuniam em volta deles.

Helena correu para encontrá-los, deixando até mesmo seu entalhe para trás.

A falta de alimento punha todos alvoroçados e o peso da responsabilidade caia sobre as mulheres. A coleta estava se tornando mais e mais complicada, e os animais haviam causado muitas mortes. Eram poucos os dias nos quais não se via uma mãe em prantos pelo filho, ou um guerreiro fazendo simpatias para trazer animais das caçadas. Os desenhos se espalhavam pelas paredes, mas a fome continuava. Chovia muito e aproximava-se o frio, era possível sentir. A numerosa tribo se tornava menor a cada dia. Aquele veado seria muito pouco.

Dias de mais caças ruins se seguiram, e, com tão poucas frutas, ninguém conseguia ajudar nas coletas e a situação piorava. Helena não gostava de pensar nessa possibilidade, mas logo teriam de mudar tudo, trocar de lugar mais uma vez. A comida estava escasseando, era inegável.

Todos arrumavam suas coisas para partir, quando Helena notou a falta do entalhe de Vênus. Então, caminhou até o início da floresta para ver se o encontrava.

A figura estava próxima à grande árvore da qual o passarinho comeu a fruta, muito tempo antes. Estava enfiado na terra, o entalhe. Helena limpou a madeira e olhou para o chão. Havia algo ao lado de onde estava a Vênus, uma folha verde muito pequena, ligada a uma bolinha marrom-escura. A bolinha era o caroço da fruta. Helena ficou maravilhada com a vida dentro do caroço. Pegou tantos caroços quanto pôde carregar. São árvores prestes a nascer, pensou ela, comida esperando para surgir. Comida que ela colocaria na terra assim que chegasse. Vida que ela faria nascer com suas próprias mãos.

Parceiro

2010-04-04T12:00:00.001-03:00

Hoje, tenho um novo colega de aula.

Ele veio de longe, sentou na cadeira do meu lado e, até onde percebi, é muito estranho.
Tive pouquíssimo tempo de escutar tudo o que ele falava. E como falava. Fiquei tonta. Ao menos se mostrou bem esperto. Era muito maduro para sua idade.

Extremamente aberto, falava com todo o mundo. Sua principal característica era a pressa, uma urgência que ninguém entendia: cada exercício ele terminava antes de começarmos e, quando o sinal tocava, ele sumia.

Apesar de ter vindo de longe, ele tentava ser o mais gaúcho possível. Fez bons amigos, que se acostumaram ao seu jeito esquisito. Eu... ainda tento entendê-lo. Ah, sim. Seu nome é ENEM.

Crítica - Maus

2010-03-31T12:00:00.003-03:00

O primeiro contato que tive com o livro "Maus" foi na revista "Atualidades", publicada pelo Guia do Estudante. Nela, o livro era indicado para se conhecer mais sobre a Segunda Guerra Mundial. Achei interessante, mas só vim a lê-lo meses depois. Eu não sabia que meu irmão tinha o livro, e peguei emprestado quando fiquei sabendo.

Bem, ele fala sobre um casal de judeus poloneses que acaba sendo levado à Auschwitz, o campo de concentração, durante a 2ª Guerra Mundial. É um relato muito fiel e não peca nem pelo excesso nem pela falta de honestidade com relação à Guerra. Nem um pingo de desnecessária apelação. A própria história, como é de se esperar, fala por si.

Alguns detalhes merecem ser destaque sobre a obra. O que mais salta aos olhos é, com certeza, o uso de animais de diferentes tipos para representar nações diferentes. Os judeus são ratos, os americanos são cães, os poloneses, porcos; os suecos, alces e os nazistas, gatos. Todos esses bichos muito bem desenhados, por sinal. É uma história em quadrinhos!

Além da maneira de apresentar os personagens, o autor achou um ótimo jeito de tornar a história mais leve e gostosa de ser lida: ele conta os fatos do passado enquanto fala do presente, incluindo sempre uma pitada de humor e uma leveza impressionante. Vale muito a pena. Recomendo!

Crítica - O Vendedor de Sonhos

2010-03-27T21:34:00.002-03:00

Seria muito injusto me posicionar sobre um livro antes de apresentá-lo, certo? Pois eu peço perdão. Achei a leitura previsível e, por vezes, repetitiva.

O livro inicia contando como esse cara, um professor estressado, é salvo do suicídio por um homem estranho e enigmático. O homem o convida a "vender sonhos". E ele larga tudo para segui-lo numa aventura de descobrimento pessoal. Soa auto-ajuda? É, um pouco. Mas isso deixou de me incomodar depois que li "A Cabana".

O que encheu foram os parágrafos do nosso narrador (o próprio cara salvo do suicídio) questionando-se quem era o velho enigmático. Depois de certo tempo, cansa ler "Quem seria esse homem que parece tão pobre, mas tem o conhecimento de um grande sábio, ..." e coisas do tipo. Não achei aquilo que eu mais gosto no gênero de livro de reflexão: pensamentos inovadores e profundos para refletir.

Comecei super animada, pensando: "Vou ler tudo numa só sentada"! Mas fiquei decepcionada. Eu ainda estou procurando algo à altura de Jostein Garden e suas ideias fora da caixa e tão dentro da vida de todos. Não aconteceu como eu esperava. Fiquei feliz e gostei de alguns trechos da leitura, não nego. Mas eu estou precisando de uma leitura ar-re-ba-ta-do-ra.

Revolução Industrial

2010-03-24T12:00:00.002-03:00

O cheiro podre invadia minhas narinas. Tudo parecia igual e entristecido: o cinza era o protagonista. Havia outras pessoas comigo, todos nós com roupas esfarrapadas, cabelos revoltos, muitos segurava a mão de crianças. Nossos passos ficavam marcados na lama, que se formou desde a última chuva. Eu olho as pegadas e imagino quantos destes estão agora mortos, quantos não sobreviveram na batalhas contra as máquinas. Oh, estas malditas máquinas.

Estávamos quase chegando ao primeiro salão de maquinário, onde havia mais de mil delas.

Maldito o dia no qual as máquinas vieram. Maldito o dia em que perdi minha paz de espírito, a dignidade e a fé no futuro. Cada vez mais sinto meu corpo enfraquecer, mas ceder significa deixar toda a minha família sem sustento.

As enormes chaminés parecem cair sobre nós. Olham-nos com superioridade, demonstram desprezo. Impunham-se e tinham nos dominado. Mas eu juro que um dia estarei quebrando-as pedra por pedra. Juro que, um dia, todos aqui sorrirão e brincarão novamente. E que as crianças não serão escravas. Nenhum de nós será escravo do metal.

"Que merda!"

2010-03-21T12:56:00.000-03:00

Certo dia, um grande escritor estava escrevendo (é claro). Então, ele parou e olhou pra parede na frente da escrivaninha. Depois, olhou o que ele tinha acabado de escrever. E surgiu o fatídico pensamento: “Que merda!”

Em algum confim da Terra deve existir uma pessoa impressionante, tão criativa que só ponha ouro pra fora cada vez que fala, escreve, argumenta ou o que quer que seja. Mas tenho certeza que eu não sou assim tão privilegiada. Não me sinto sozinha em dizer que tenho épocas de falta de inspiração.

Estou falando nisso porque terminei de ler “Iracema”, o romance indianista e super poético do José de Alencar há uns dias. É uma obra bonita, cheia de sentidos para os acontecimentos. Representa a dominação do branco sobre os indígenas. O branco representado por Martim e os índios representados por Iracema. Isso a gente encontra em qualquer resumo pela internet, então não vou me alongar. Sendo completamente sincera, me encantei mais com as palavras finais do livro. No prólogo, Alencar comenta o que o leitor vivenciará no livro. No final, ele explica o porquê de tê-lo escrito e as dúvidas que teve.

Bem, ele conta que teve uma apreensão enquanto escrevia. Depois de ter se ralado procurando definições precisas para expressões e palavras da língua tupi, ele imaginou que ninguém ia ter paciência pra ler as dezenas de notas de rodapé. Ele até descobriu definições inéditas para tornar seu livro o mais fidedigno possível! Dá pra imaginar a culpa que senti depois dessa. Eu tinha reclamado de ter que ler todas aquelas notas, que deram tanto trabalho à Alencar.

O autor ficou com medo que o seu trabalho fosse desmerecido. Esse foi o momento “Que merda!” dele, a maldita hora em que a gente titubeia, não sabe se continua ou se nosso trabalho vai virar aquela folha de papel amassado na lixeira.

Conto isso para chegar ao meu momento “Que merda!”, é claro. O problema é que não entendi o motivo. Simplesmente cheguei em frente ao computador, meu companheiro de escrita, e a tela em branco me atacou. Senti-me totalmente desarmada. Qualquer tecla que eu apertasse parecia completamente deslocada, e cada segundo que passava a tela branca crescia e me incomodava mais. E não, eu não estava apertando "zoom".

Contudo, eu percebi uma coisa, mais tarde. Eu sabia por que tinha tido esse bloqueio estranho, essa sensação de que não dá mais pra continuar, que tudo está ruim. Eu queria explorar todas as possibilidades, queria tornar tudo perfeito, queria algo utópico num tempo recorde.

Parece frescura de preguiçoso, mas a pressão afunda quem escreve para uma maneira automática de relatar, e não de sentir. Ficamos presos à descrição e perdemos o que realmente importa: o sentimento contido naquilo que está sendo posto no papel (ou no guardanapo, parede, o raio que o parta). A escrita parece errada, automatizada e ruim. Escrever desse jeito pode até dar certo num vestibular, onde defendemos um ponto. Ali, estamos convencendo. Mas, longe dessas provas, temos que mostrar muito mais do que nossa convicção. Temos que relatar nosso emocional e nossa paixão no que estamos expressando ali. Não é um arranjo de letras; é uma pintura, onde cada pincelada é uma parte de nós. Isso é uma responsabilidade, porque estamos ‘nos’ relatando numa tela, não importando sobre o que estamos escrevendo. E colocar a si mesmo no papel, podendo ser desvalorizado e desconsiderado depois de tanto esforço, é uma perspectiva capaz de atemorizar até mesmo um autor ilustre como José de Alencar.

Não quero, com tudo isso, me comparar ao Alencar. Meu Deus, isso seria uma insanidade. Só quero destacar esse fato que afeta a muita gente, esse momento “Que merda!” que acaba, eventualmente, chegando. Talvez até para um desavisado escritor de fim de semana que se sente sem vontade de continuar. Isso vai passar, e escrever, bem ou mal, não é uma besteira. Pra mim, quem não põe nada pra fora acaba explodindo.

Pensemos assim: talvez hoje seja o dia. O dia em que eu vou dar o melhor de mim e escrever aquele texto que faz chorar, rir, quebrar tudo, flutuar como uma pena.

Bom, eu já estou depositando minhas esperanças no texto de amanhã. ;)

P.S.: devido à essas conclusões, vou terminar, sim, a história sem título das tags “Caminhava Cabisbaixa”. Mas vou seguir uma linha Dalton Trevisan: escondido, na minha. O resultado final vai estar aqui, mas só o final. Sequer prometo manter intacto o que já foi postado. Tudo muda, certo?

7ª Parte - Pesadelos e fantasmas.

2010-02-17T22:10:00.000-02:00

A garota subiu as escadas e tirou a roupa. Deitou-se na cama e não teve tempo de pensar no que tinha acontecido. Adormeceu agitada, com a mente ainda alerta. Sonhou com diversos eventos. A linha do tempo se misturava. Tudo acontecia fora de ordem. Não conseguia lembrar o que imaginava.

Um dos sonhos, no entanto, foi nítido. Ela poderia jurar que era tudo verdade. Tudo acontecendo mais uma vez. A mão fria acariciava seu cabelo, e seu olhar estava colado ao dele. Sabia muito bem que aquele era um olhar de desejo, mas nele tinha outro significado. Era um desejo destrutivo. Não desejava seu amor. Ela lhe entregaria algo muito mais valioso: sua alma.

Acordou de repente, num sobressalto. Os fantasmas assombravam o quarto. Agora, toda a casa lhe parecia estranha. Não pertencia àquele lugar, no qual vivera boa parte da sua infância. Podia até lembrar os jogos de bonecas com as amigas, os teatros que faziam. Ela tinha imitado de tudo: princesas, fadas, E.Ts, famosos, pessoas comuns... mas nunca imitara um vampiro. Se fosse imitar, provavelmente seria como Martha, a bela mulher de vestido longo. Não se importaria muito com nada, fumaria o cigarro e beberia despreocupada, olharia para os outros com o olhar desgostoso dos superiores. Colocaria a bondade de lado.

O vento entrava pela fresta da janela e penetrava seu pensamento, mantendo-a acordada. Quando adormeceu, o sol pedia licença para brilhar. Seus olhos negavam, fechando-se. Ao finalmente dormir, não sonhou com nada, não pensou em nada. Ironicamente, estava descansando em paz.

Pequeno aviso.

2010-01-22T12:55:00.000-02:00

So pra avisar que estou viajando e tem sido dificil encontrar internet em hoteis e em locais publicos. Volto dia 7. Ate la, provavelmente nao atualizarei. :/

P.S.: A falta de pontuacao se deve ao teclado. Estilo alemao luxemburguense...

6ª Parte - Medo e alívio.

2010-01-17T14:01:00.000-02:00

A descuidada mulher havia deixado a porta aberta, sem qualquer preocupação. O frio era justificado. A cena lembrava um assassinato. A garota estava deitada, quieta, perdida na sua própria mente. Seu corpo jazia a centímetros do pé da escada de madeira. O vento frio entrava e a cortina tremulava. Era o lembrete de que o tempo não tinha parado.

Não sabia se haviam se passado minutos ou horas. Mas a menina sabia que alguém tinha entrado pela porta. Foi tomada de pânico quando sentiu o cheiro, que apelava aos seus instintos e fazia a dor aumentar mais e mais. Delirava, estava confusa, mas acabaria se perdendo. Atacaria, se arrependeria, choraria. Assim como nas outras vezes.

A mulher viu seus músculos contraindo e percebeu a situação.
- Sou eu.
O alívio foi imediato. Mas o cheiro era maravilhoso. Salivava e tentava abrir os olhos.
– Eu trouxe a surpresa que prometi. – terminou dando um sorriso vitorioso.

Puxando uma das mãos da garota, colocou um objeto pequeno e macio. A fonte do odor. Os instintos tomaram conta dela. Foi rápido. Só podia sentir a dor se atenuando, até que acabou. Abriu os olhos, e encarou o pequeno saco de plástico grosso. Nele se lia “A+”.

A dor estava lá, só havia sido aquietada. O instinto dormia, acalmara-se. Levantando os olhos, viu a mulher sentada num sofá antigo, que combinava perfeitamente com o modo como se vestia. A menina se sentiu dentro de um filme de época. A luz do hall estava acessa. O resto da casa sumia num breu silencioso.

Pondo a embalagem de lado, ela se pôs de pé. Um pouco desajeitada, agradeceu à mulher, que virou levemente o rosto e piscou o olho esquerdo. Vagarosamente ela se levantou do sofá e saiu pela porta. Antes de chegar à rua, gritou pela porta semiaberta:
- Tenha uma bela noite, querida.

5ª Parte - Alguma realidade.

2010-01-15T13:39:00.000-02:00

A menina podia se sentir mais leve; estava sendo carregada mais uma vez. Pelos olhos entreabertos, a rua era uma tela negra com pontos luminosos, os postes. “Bela pintura” ela imaginava, quase delirante. Como se soubesse o que pensava, a bela mulher balançava seus cachos em sinal de negação, sorrindo da estranha situação em que se encontrava. Provavelmente não estava bêbada; estava firme para levá-la em casa.

- Por acaso tem as chaves? – sussurrou à outra. A garota tateava os bolsos. Ela quem parecia bêbada. A mulher encontrou as chaves antes, tirou-as do bolso e abriu a porta.

Sem o apoio, a garota despencou ao chão, batendo a cabeça sem nem mesmo se proteger. A mulher não pareceu se importar muito. Sem fechar a porta, acendeu um cigarro e encostou-se ao marco da porta de entrada. A menina mal percebera que tinha caído; estava abstraída, pensando em tudo ao mesmo tempo, esquecendo o que tinha pensado no momento em que o pensamento mudava. Parecia que as ideias se juntavam, mesclavam de um jeito irritante. Havia um som estranho e os cheiros eram extremamente confusos. Havia uma dor latejando dentro dela.

Segundos depois, pôde sentir o perfume floral da mulher. Ele tomou seu pensamento, sentiu todas as nuances da fragrância como se fossem especiais, um perfume dos anjos. Sabia que era um tipo de delírio, mas não podia evitar. Era bizarro e encantador. As palavras da mulher ecoaram como num salão, um grito longínquo e uniforme, aumentando sua intensidade enquanto se aproximava, indo e voltando. Eram uma onda num salão antigo, onde só os belos castiçais eram capazes de dissipar o som suave.
- Espere aqui. Eu já volto com uma surpresa. – e tudo se foi. O perfume, a voz, a presença. Sentiu-se subitamente sozinha, triste, com frio. O sentimento era muito intenso, fazia parte daquela loucura, aquele estado de espírito no qual ela tinha entrado, onde tudo parece muito errado e sem sentido. Viver – a seu modo – pareceu-lhe extremamente hostil.

Diferença

2010-01-14T13:49:00.000-02:00

Às vezes tenho dificuldade
De distinguir aparência e verdade,
Diferenciar carência e afeto,
Sentimento e emoção,
Amor e compaixão,
Bondade e pena,
Solução... e mais problema.

4ª Parte - Prováveis verdades.

2010-01-13T11:55:00.000-02:00

- Ora, não acha que vai conseguir ficar na seca por muito tempo, acha? – ela se esforçou na cara de espanto mais uma vez – Isso... – e olhou para o copo, pensativa – não está ao nosso alcance.

- Eu não aguentaria. – se esforçou a menina, com toda a sinceridade e ar que dispunha – Não de novo.

- Bom, quem sou eu para dar opinião? – a mulher sentou sobre uma caixa velha próxima de uma lata de lixo e pegou outro cigarro na bolsa – Mas vou dar um pequeno conselho: fica cada vez mais perigoso conforme você pensa que controla. – Deu uma baforada longa e olhou para o céu, que mostrava meia dúzia de estrelas fracas. – Até que você faça uma grande besteira, entende?

A garota não conseguia levantar-se, então permaneceu sentada, encostada em uma parede suja e úmida. O beco, apesar de escondido, ainda era próximo demais das casas. Em cada uma delas, a menina escutava as batidas dos corações, tiquetaqueando em sua direção como se a chamassem. Ela realmente se sentia como uma bomba-relógio.

- Eu já tive minha época inconsequente. – continuou com um tímido sorriso no rosto – Eu nem imaginava que eles tinham uma família, uma história, um futuro... Só pensava no momento, naquela ânsia que eu tinha que satisfazer. - Enquanto ajeitava o vestido no corpo, ela olhava a garota, que mal conseguia permanecer de olhos abertos.

- Tenho certeza que você me entende, não é verdade, querida? – a garota balançava um pouco cabeça, mas a mulher não estava muito certa se estava escutando – Porque não te levamos pra casa?

3ª Parte – Exageros e fome.

2010-01-11T20:16:00.000-02:00

- Sei como pode ser difícil... só tem que suportar o começo para perceber o quão bela a vida pode ser!
- Que vida? – deixou escapar bem baixinho a garota. Quando ela levantou o olhar, se deparou com a face assustada da mulher. Parecia ainda mais branca do que já era, se é que é possível. A garota não entendeu a reação exagerada dela.
- Querida, pra que tanto drama? Pra que tanta depressão? – exagerava novamente, em um tom mais agudo. – Você é muito negativa. Tem que se divertir um pouco. – tomou mais alguns goles de espumante, terminando a taça. A garota suspeitava que estivesse bêbada – Vamos pra algum lugar mais animado, pra tentarmos sair dessa vala de tristeza. – puxou a garota pelo braço, atravessando o bar. Tomando o fôlego que precisava, a garota sofreu a pancada de estar na rua novamente. Já sentia o turbilhão de pontos pulsantes levando seu pensamento até o coração mais longínquo que podia ouvir bater. A fome era tanta que lhe causava náuseas estranhas, turvando sua visão enquanto era arrastada pela rua. Tudo o que podia ver era o azul turquesa do vestido longo esvoaçando à sua frente, e o cabelo ondulado balançando com o vento.

Minutos depois, teve um vislumbre do que parecia ser um beco, e havia uma figura à sua frente. De repente, se sentiu sacudida, ficou um pouco confusa. Então percebeu o rosto da mulher a alguns centímetros do seu próprio rosto.

- Nossa, não pensei que fosse desmaiar, queridinha. Não quero sair com uma morta-viva. – ela piscou o olho, já com um novo copo nas mãos, agora de cerveja. – Então... quanto tempo acha que isso ainda vai durar?

A garota olhou para ela com o olhar mais questionador que conseguiu expressar. Estava exausta e faminta. Mais faminta que exausta.

2ª Parte – Ar pútrido e satisfações ll.

2010-01-09T13:49:00.000-02:00

- Lembre-se que está entre amigos, querida. Aliás, eles já estão de saída. – disse ela, balançando o cigarro em direção à porta. O som que dominara sua concentração, então, sumiu. A garota jogou a baforada fétida de ar para fora e respirou bem fundo, várias vezes.

- Deixe um pouquinho pra mim! – sorriu a mulher, enrolando um dos cachos que caiam pelo seu pescoço. – Agora, eu estou muito curiosa pra saber o que aconteceu com você. Sabe, depois desse choque inicial. Como você tem se virado?

A garota sabia que não seria julgada pelos seus atos; não naquela situação. Ainda assim, sentia-se frágil e indefesa quando pensava em sua vontade de deixar que o monstro escapasse, de se deixar dominar por ele. Ela queria dizer que tinha passado extremamente mal, dominada pela fome e pela dor de perder a família, os amigos, a vida... Nenhuma palavra, no entanto, foi dita. Ficou parada, olhando a face sorridente da mulher.

Ela cruzou as pernas, movendo seu vestido e deixando que uma pequena parte da perna ficasse a mostra. O suficiente para chamar a atenção da mesa vizinha. Ela não parecia se incomodar com os comentários lançados entre si pelos homens sentados a alguns metros de nós. Diria até que apreciava.

2ª Parte - Ar pútido e satisfações I.

2010-01-07T13:21:00.000-02:00

- É mais forte do que imaginei – declarou a mulher, antes de tomar outro gole de uma alta taça de espumante. Ela parecia arrumada demais para aquele bar, como se fosse a uma grande festa de gala. – Não pensei que chegaria aqui, especialmente tão cedo. Eu nunca seria capaz, na sua idade.

Sim, ela era mais nova do que a mulher em vestido de gala. Mas ambas sabiam que não se tratava desse tipo de idade, nesse caso.

- Teve de... parar no caminho? – a mulher lançava um pretensioso olhar por baixo do grosso rímel para a garota do outro lado da mesa.

- Não – soltou ela, rapidamente, a resposta. A ansiedade voltava maior, quase um pânico. Em algum momento, teria que respirar. E os dois corações alardeavam em seus ouvidos.

- Você não parece relaxada, querida! – aproximou-se a mulher, tirando um cigarro de dentro da bolsa. – Vai ficar tudo bem, você vai ver. – falou enquanto acendia seu cigarro e tragava pertíssimo do rosto da garota. Com a boca ao lado da sua orelha, falou baixinho: “porque não relaxa um pouco?”

A garota inspirou rapidamente, inalou todo o ar impregnado pela fumaça quanto pôde. Quase não sentia outro cheiro, senão do cigarro. Ia agradecer, mas não queria gastar palavras. Só baixou levemente a cabeça.

1ª Parte - Mar e bar.

2010-01-05T12:00:00.007-02:00

Caminhava cabisbaixa, mãos nos bolsos e a respiração presa. Podia mantê-la assim o tempo que quisesse; ninguém prestava atenção nesse tipo de coisa quando via o aspecto do seu rosto. Ninguém a chamaria, ninguém lhe falaria. Todos podiam sentir que era perigosa. A cada pessoa que cruzava na rua, ela sentia um arrepio, continha a ânsia que subia pelo seu corpo. Cada passo era um demônio, que era contido à força bem debaixo da pele pálida. Cada um ao seu redor era um ponto de vida pulsante e angustiante, um perigo ao seu controle. Juntos, eles eram um mar revolto, tinto de um vermelho vivo. Separados, eram corpos indefesos, prontos para serem encurralados num simples gesto.

“Como fui concordar com tamanha besteira?” pensava. Sua mente tendia a dispersar. A saliva lhe subia a boca e a dor já ameaçava as pessoas que se aproximavam. Logo que ela viu a porta de madeira escura, não muito longe, sentiu-se livre de todo o desespero.

Até mesmo o ar mofado de dentro do recinto foi bem recebido pelos seus pulmões. A bela mulher de cabelo castanho claro a lançou um olhar penetrante, convidado-a a se aproximar. Estava um pouco em dúvida: uma ou duas batidas rítmicas ainda atrapalhavam sua concentração. No entanto, a expressão da mulher era extremamente impaciente, quase raivosa. Prendeu o ar novamente e chegou à mesa. Sentou-se, sentindo o fixo olhar da mulher percorrendo cada centímetro de seu corpo.

Feliz Ano Novo!

2010-01-04T19:25:00.000-02:00

Ano novo, blog reativado e renovado.

Apesar de ter sido posto de lado por algum tempo, o Falhas está voltando a ser atualizado. Pode acreditar, muitas novidades estão por vir. Tenho um pequeno projeto em andamento, diferente de tudo que já escrevi. Espero ver a tua reação e rezo pra que seja positiva. Mas estou aberta a críticas, até as mais cruéis.

A 1ª Parte do meu novo texto será publicada amanhã. De nome "Mar e Bar", ela introduzirá a uma das mais queridas personagens que tive o prazer de retratar. Seu sofrimento é um pouco incomum, mas mesmo eu torço para que encontre sua felicidade. Agora, vou parar de entregar o ouro, senão perde a graça.

Mudando de assunto, 2010 promete começar super bem. Vou estar viajando durante boa parte desse mês e do mês que vem. Passarei por Paris, Itália, Alemanha, Áustria, Espanha, ... isso é, vou ter uma visão geral da Europa, e no tempo que me restar ao final do dia, vou pôr um comentário por aqui.

Aliás, e o novo layout? Gostou?

First Impression

2009-12-07T15:04:00.000-02:00

He was a pool of rudeness. There, i said it. His nose was up like he had nothing to lose, and like talking to me was just a huge waste of time. With that suit and the Rolex on, he looked more arrogant then ever. Before I even answered the question, I was already being pulled to the dance floor, with his arms on my back and my face on his chest. Oh, what a disgusting perfume. The dance was rude and selfish; only he wanted to dance. The way he dragged me all the time was so impolite I couldn't wait to get away. The music was over, then, but he wouldn't let me go. I looked up to complain, but I was shut before a word was said. I was completely surprised, so I didn't react. His lips were on mine, and his face was wet. The flavor of the tear was in my mouth when I looked at him again. I could swear it wasn't the same person, hugging me and crying on my shoulder. Just then I felt like the worst person on Earth.

Potencial

2009-11-13T23:31:00.002-02:00

"Todos os indivíduos trazem dentro de si todo o potencial do conhecimento", falou Sócrates. E repetiu meu professor de filosofia.

As palavras dele eram bem animadoras: nasceríamos prontos para "aflorar", para olhar o mundo e estudá-lo, perceber e aprender, transformar esse potencial em poder. Apesar disso, foi a palavra "potencial" que realmente me chamou atenção.

A minha vida e a dos meus conhecidos da mesma faixa etária se resume a isso: potencial. Somos novos, e logo escolheremos uma carreira. Escolher é o mesmo que optar por desenvolver certo potencial, não é? "E os que eu não desenvolvo? Mas e os outros?", imaginei... Foi só aí que liguei a frase sobre o potencial com a vida. A própria vida se resume ao potencial.

Por exemplo... Sábado passado, fui a um concerto de uma orquestra de adolescentes de certa igreja, que estavam visitando São Lourenço do Sul. Eu os vi tocando (muito bem, por sinal) e não pude deixar de notar, nos agradecimentos da maestra, a palavra, novamente:
- É preciso desenvolver o potencial artístico dos jovens.

Enquanto escutava, eu imaginava como a vida dos músicos teria sido diferente se eles nunca tivessem aprendido a tocar; se o potencial tivesse ficado por isso mesmo. Aliás, quantas pessoas devem deixar seus potenciais de lado, quando poderiam encantar outros com a música (como a orquestra), curar doenças, ajudar as pessoas, mudar o planeta.

A minha conclusão foi instantânea e muito simples: desenvolver potenciais é o objetivo da vida. Na hora, fiquei um pouco chocada com a conclusão, uma sensação estranha de certeza.

O choque veio justamente pela simplicidade da ideia: vivemos para nos aprimorar, nos melhorar e conhecer o mundo em maior profundidade. E para melhorar o próprio planeta, enquanto tentamos entendê-lo. Para nos animar ainda mais, Sócrates completou com a célebre frase: "Quanto mais sei, só sei que nada sei". Não há fim para a busca. Sempre há novas possibilidades, novos desafios, novas experiências.

As pessoas mais tristes, imagino, são as que perderam seus objetivos, aquelas que acham que não há mais nada para ver, comer, beber, experimentar, emocionar, perceber.

"É a estagnação que mata", já diziam os velhos. Só agora compreendo o que queriam dizer.

...
"...porque embora quem quase morre está vivo,
quem quase vive já morreu."
Luís Fernando Veríssimo (trecho do poema "O Quase")

Espelho

2009-11-07T19:24:00.001-02:00

Oi, estranho.
Me diz teu nome.
Fala o nome dessa pessoa
que me encara ao espelho.

Explica o porquê
desse jeito acuado,
olhar paralisado,
brilhante e indeciso.

Por que lacrimeja o olho
que a tanto tempo
não vê tristeza?

E ainda percebo
a enganosa lágrima de crocodilo
escorrendo pelo teu rosto?

Tira daqui
essa face invertida.
Ela transborda hipocrisia,
me mostra uma falsa dor.

Dia após dia
enxergo a cópia mentirosa.
Desafia-me, alegre:
esboça um sorriso maroto.

Complicando o complicado

2009-10-28T15:12:00.000-02:00

Alguns dias trás, meu pai chamou para perguntar o que eu achava sobre a nova tomada, o modelo escolhido por um comitê para que unificássemos as mais de 40 variedades de tomadas e plugues (sem contar as muitas que eu não conheço). Já a uns dias sem ler o jornal - no meu caso, a Zero Hora - disse que sabia muito pouco sobre o assunto. Mas falei que gostava da ideia de não ter que usar adaptadores nas tomadas.

De fato, é uma ideia ótima unificar e simplificar, e suponho que isso se aplique a qualquer coisa. Achei simpática a tomada que o tal comitê escolheu, a até temos vários aparelhos que encaixariam sem problemas nela. No entanto, não precisei matutar muito pra descobrir que é bem mais complicado que isso.

Antes de tudo se "encaixar", a bagunça vai ser grande. Com isso, quero dizer: adaptadores por todos os lados, problemas com plugues chatos, trocas de tomada pela casa... até imagino se o a confusão irá mesmo se resolver. Afinal, criamos mais uma tomada para a salada de frutas que já existia. Uma tomada única; a tomada brasileira. E, com o novo plugue de três pinos, nem a tomada universal pode ser usada.

Às vezes eu imagino o porquê de todo esse problema com uma coisa tão simples e cotidiana quanto a tomada. Se houvesse uma decisão universal sobre o assunto, não seriam necessários tantos adaptadores, tomadas, plugues, problemas.

Numa tentativa de simplificação, houve uma complicação. Além do mais, não é justo. Eu já imaginava ter uma casa repleta de tomadas universais...

Verde e suas matizes

2009-10-24T18:20:00.004-02:00

Be the Chance - Kat Edmonson:

Voar

2009-10-23T19:18:00.000-02:00

Será que correndo fica mais fácil? Enganando-me, indo devagar e olhando pra longe... A beirinha do prédio até parece um segundo horizonte, mais escuro e bem mais assustador. Se já sei que posso fazer isso, não preciso ter medo. O problema é se dá errado. No céu (não muito longe) um bando de pássaros vem voando e passa bem em cima de mim. Até pensei se não deveria abaixar a cabeça, para não ser presenteada. O vento estava ficando mais frio, a cor do sol era bem vermelha, e o chão me repelia. Eu ia ter que pular uma hora dessas. Eu tinha ido até lá pra isso. Quer dizer, subi quase 30 andares. E não tinha vindo só pra ver o pôr-do-sol.

Tá certo. Fui andando pelos cantos, olhei a altura. Engoli forte. Escolhi o prédio errado, eu acho. Aqui não tem nem uma tendinha na porta de entrada. Do tipo que apara a queda dos personagens de desenho animado. Pode ser a diferença entre a vida e a morte, no caso de eu cair. Há, até parece que eu vou cair. Só se for de nervosa.

Botei o pé na beirada, fechei os olhos. A barriga virava, a cabeça perdeu a cor. Sei lá se pensei em alguma coisa quando pisei no ar. Foi tudo tão, tão rápido. Sério, foi muito rápido. Mesmo assim, minha vida inteira passou na minha frente, até o futuro, as esperanças. Crianças que eu nunca tive, namorados e até um marido, uma cadelinha, uma casa enorme, um velório (que eu esperava que não fosse meu). Daí eu abri os olhos. Até fiquei decepcionada. Achei que as nuvens tivessem gosto de algodão-doce. Não tinham.

Divã - Martha Medeiros

2009-10-15T16:04:00.001-03:00

O livro narra a história de Mercedes, mulher casada e com filhos que vem fazer análise porque se sente atormentada por duvidas existencialistas. A história se passa de consulta à consulta, nas quais são discutidos assuntos com a comodidade no casamento, o dicotomia entre as partes masculina e feminina que cada pessoa possui, as dúvidas sobre a vida e seu objetivo, etc.

É um monólogo bem interessante, sendo que podemos perceber o crescimento da personagem, se tornando mais solta e livre para se comportar e falar dentro do consultório, e fora dele. Mas tem que refletir muito sobre sua vida antes de começar a tomar decisões.

Mercedes luta consigo mesma pois não aceita sua situação: diz que gosta de extremos, e vive sempre de uma maneira tão morna que fica incomodada. A maioria de nós pode se identificar com esse tipo de situação, esse estado de comodismo no qual nossa vida perde o objetivo e, consequentemente, o sentido.

Além disso, a maneira como Martha Medeiros aproxima o leitor de Mercedes é muito agradável. Tem algumas pitadas de humor, falando de assuntos sérios e interessantes de maneira leve e divertida. Abaixo, o primeiro trecho do livro:

"Sou eu que começo? Não sei bem o que dizer sobre mim. Não me sinto uma mulher como as outras. Por exemplo, odeio falar sobre crianças, empregadas e liquidações. Tenho vontade de cometer haraquiri quando me convidam para um chá de fraldas e me sinto esquisita à beça usando um lenço amarrado no pescoço. Mas segui todos os mandamentos da boa menina: brinquei de boneca, tive medo do escuro e fiquei nervosa com o primeiro beijo. Quem me vê caminhando na rua, de salto alto e delineador, nem desconfia do meu hermafroditismo cerebral."

Para dar uma olhada no livro, segue o link: Divã - Martha Medeiros no Google Books

Velho Mudo

2009-10-07T22:37:00.001-03:00

Como é perfeito. Que curvas! Parecem ondas, flutuando como o som que produzia. O som, então, sem comentários. Tocar nele parece até heresia, a vontade é de olhá-lo. Há, claro, outros motivos para não tocá-lo. Pela maneira como toco, estaria profanando a sua beleza. Poderia doá-lo, mas teria tanta pena... Quem sabe eu deveria colocá-lo na parede. Para acumular ainda mais poeira? Não, isso seria injusto. Já comentei sobre o seu som, e isso é motivo suficiente para largá-lo, deixá-lo em mãos mais hábeis. Tentei aprender a tocar, mas cansei. Não é minha vocação, e isso não é desculpa esfarrapada nem preguiça. Ele tem até entalhes, veja só. Não merece o quarto de uma guria que não sabe tocar. Merece a casa de um astro da música. Ou, ao menos, de alguém que faça eventuais shows em aniversário de criança. Se bem que, se eu o - vendesse, teria dinheiro para comprar algo mais útil. Na realidade, qualquer coisa seria mais útil.

Admiração é um tipo de utilidade? Ah, claro. Decoração. Chega a pesar chamá-lo “decoração”. Dói ainda mais chamá-lo de “o violão que eu não sei tocar”. Se bem que... ele é muito bonito. Que bom que pôde ser consertado. Mal se vê a emenda entre o braço (acho que é assim que chamamos) e o corpo. É velinho, da época do meu irmão. Mas nunca ficou ruim, nunca “saiu do tom”.

O trocadilho é infame e obviamente falso. É claro que ele já foi afinado diversas vezes, nem imagino quantas. Ele ainda não deu tudo o que pode dar, eu sei que não. Pra que, então, mereceria ficar aqui, só pra me agradar o olhar? Não deveria. Pra mim, ele é importante. Provavelmente porque representa algo inalcançado. É muita especulação, pra pouca ação, eu sei. É que não acho que mais alguém daria o valor que ele tem. Como um idoso, muito sábio, mas um tanto quieto e abandonado. Ele poderia ensinar muitos, mas só uma criança decide escutá-lo. Ele está dando um milésimo do que pode, mas está dando alguma coisa. O violão me dá um aconchego, só de imaginar seu som. Estúpido, isso. Privar alguém de tocar, pra imaginar o som e olhar a madeira. Além de ser totalmente contra o Feng Shui isso de guardar coisas inúteis. A energia deve estar toda bloqueada, ou algo assim, por eu ter parado de aprender a tocar e ter deixado ele lá, um lembrete disso. Talvez o dono original o queira de volta. Quem sabe meu irmão não resolva voltar a tocar?

Isso é tudo muito subjetivo... Olhando para o útil, eu devo tirar isso daqui. Para o agradável, bem... ele ficaria ali e seria apreciado com ele está. Não me sinto bem pensando em tirá-lo do lugar. É isso aí. Não vou dar, vender, doar nem nada do gênero. Vou deixá-lo assim mesmo: sem uso, de enfeite e bloqueando todo o meu shi. Até que a questão venha à tona de novo, ou até que alguém se habilite a levá-lo para um lar melhor. Nossa, isso é meio decepcionante. Pensei tanto, e não mexi um dedo. Se bem que... ah, esquece. Deixa-o aí.

Sorte ou Azar? - Meg Cabot

2009-09-15T16:49:00.002-03:00

No mesmo estilo dos outros da mesma autora, é um livro para meninas com uma pitada de sobrenatural (assim como tudo nesses últimos tempos). É sobre uma menina chamada por todos de Jinx, porque é perseguida pela má sorte. Ela se muda do interior para Nova York, onde passa a viver com os primos e tios. Fica a dúvida do porquê ela se muda, mas ficamos sabendo durante a leitura. Umas das primas dela, Tory, diz ser uma bruxa, e daí surge toda a trama. É uma leitura rápida, mas não é ruim. Vale alguns momentos engraçados (como é de praxe nos livros da Meg Cabot) e romance. É, a Jinx conhece um lindo menino que é vizinho da casa dos tios pra onde ela se muda, o Zach. Pena que a Tory já está apaixonada por ele... mas pra saber mais é melhor ler.

A falta de sorte parece perseguir Jinx aonde quer que ela vá - e por isso ela está tão animada com a mudança para a casa dos tios, em Nova York. Talvez, do outro lado do país, Jinx consiga finalmente se livrar da má sorte. Ou, pelo menos, escape da confusão que provocou em sua pequena cidade natal. Mas logo ela percebe que não é apenas da má sorte que está fugindo. É de algo muito mais sinistro. Será que sua falta de sorte é, na verdade, um dom, e a profecia sob a qual ela viveu desde o dia que nasceu é a única coisa que poderá salvá-la?

Abaixo, o link do livro no Scribd:
http://www.scribd.com/doc/18468872/Jinx-Sorte-Ou-Azar

Tenho escutado

2009-09-08T22:18:00.006-03:00

Tenho sérias dúvidas sobre a ordem dada aos álbuns abaixo. Queimei vários neurônios imaginando qual deveria ser essa ordem, e ainda assim acho que cometi diversas injustiças. Portanto, leia a lista como se a ordem fosse ao acaso... Não existe número 1, 2, 3... Isso é só pra dizer que as coisas não estão “voando”, como fala minha mãe.

1. Music for Men – The Gossip
• Faixa preferida: “Men in Love – número 7”.

Dispensa explicações. Ouça uma das faixas e entenderá o que digo. Um dos melhores grupos que escutei recentemente. Eles me deixaram encantada desde a primeira faixa. Adoro o desprendimento e naturalidade da faixa 7.

2. Hits and Exit Wounds – Alabama 3
• Faixa preferida: “Too Sick to Pray – número 13”.

Não entendo o que há de tão sombrio, como tem gente que diz, no som dessa banda britânica. Eles são bons no que fazem, e mostram muito bem nesse álbum. Tem músicas tristes e engraçadas ao mesmo tempo (“Mao Tse Tung Said” e “Hello... I’m Johnny Cash”) e a maioria das músicas foca na crítica. Além disso, o ritmo da primeira música (“Hypo Full of Love”) te contagia na hora!

3. Aqua Greatest Hits – Aqua
• Faixa preferida: “Live Fast and Die Young – número 3”.

Muito mais nostalgia do que propriamente a música, essa banda tem parte na minha vida. Explicando... durante os anos 80 e 90, eles eram muito famosos. Ficavam nas paradas, com os Backstreet Boys e a Britney Spears. Claro, eu ainda não era nascida. Mas meu irmão era, e comprou um CD deles que acabou chegando às minhas mãos anos depois. Ouvi, e gostei muito! Conforme o tempo passou, e entre as coisas da mudança, o CD se perdeu... mas as músicas, eu nunca esqueci. E esse álbum é dançante demais. Não dá pra não simpatizar.

Pelo patriotismo, é claro

2009-09-07T15:40:00.000-03:00

Abstrato... como é o amor

2009-09-07T15:33:00.001-03:00

Seu corpo... pedia a velocidade

2009-09-03T18:03:00.001-03:00

Marcos ria de si mesmo, nervoso e com o coração acelerado. “Fica frio, cara. Nem começou ainda” ele falava pra si mesmo, tentando se distrair. Sentou no banco de madeira e começou a pôr os tênis. O chão de terra escura estava convidativo, e ele sabia que não poderia pensar no que estava em volta: a platéia, os outros corredores, tudo isso era secundário, ridículo perto do que realmente importava. “Vencer” disse Marcus baixinho, mas o suficiente para a palavra tomar conta de sua mente. Focado e distante dos sons, gritos, sussurros dos outros, ele estava pronto. “Marcos Gael” chamou a voz no megafone. Não perdendo o foco, foi até a marcação e se posicionou. Um pé na frente e outro mais trás. Seus músculos tencionaram e seu rosto se abriu num sorriso puxado, selvagem. Correr e vencer, pensou, agora falta pouco pra começar – e terminar. Sua respiração ofegava em antecipação, cada segundo era uma eternidade. Seu corpo pedia a velocidade.

Cinco... Chegou a hora... Quatro... Agora é só você e essa pista... Três... Hora da verdade. Dois... Respire. E corra. Um!

Evocando toda a força que podia, cada corredor ia acelerando, cada um olhando para seu próprio caminho a frente. Para eles, o mundo estava resumido a segundos. A velocidade do pensamento era longa demais. O tempo era inalcançável, esvaindo a cada passada. O suor pendia do rosto de Marcos. A velocidade consumia seu corpo; ela pedia a força que ele queria ter, ele queria ter muito mais. E estava tudo acabado.

Seus olhos estavam estranhos, quando cruzou a linha de chegada. Tão vagos e perdidos, e ainda assim seu rosto não mentia: ele sentia o gosto da vitória, pouco antes de desmaiar. Foi um dos poucos desmaios felizes que a platéia presenciou. Um desmaio realizado, do corpo cansado e satisfeito.

Teatral

2009-09-02T19:46:00.000-03:00

Pra dentro... Pra fora... Pra dentro... Pra fora... O som da minha própria respiração me incomodava. Era tão necessário e irritante. O estômago embrulha, faltando apenas um minuto para começar. As luzes tocavam minha roupa logo ao pisar no derradeiro chão de madeira que me separava da audiência à minha frente. Para dentro... E digo a primeira fala de muitas. O público observa, comenta, ri, chora. Eu digo o que ensaiei e tento respirar. O tempo voa, tal era meu nervosismo. Curvamo-nos juntos de mãos dadas, e o alivio nos contagia. O som das palmas traz nosso minuto de recompensa. Minhas pernas param de tremer, a respiração retorna ao habitual e a multidão seca as lágrimas. Missão cumprida.

Chama

2009-08-30T00:15:00.000-03:00

Ondulava a chama da vela. Cada sopro, cada suspiro do vento que entrava no quarto, tocava-a. Fazia-a tremer, mexer, se equilibrar no fino fio encerado e imerso em líquido. Cada gota de cera descia a seu próprio tempo: o relógio sumia, imerso na escuridão que a vela não era capaz de iluminar. Era só ela, a chama. Servia a seu propósito, tinha sentido no meio do indefinido. Era vida, em meio ao nada. Era nada, pois o resto era invisível.

Gota

2009-08-29T21:08:00.001-03:00

O tempo dobra, revirasse e estica. A folha brilha e tremula, lenta e bela com suas fissuras rajadas, uma tela verde vivo pintada acidentalmente de amarelo. Despercebida, ela se curva e pende delicada. Para sua leveza, a gota d’água é como chumbo. A gravidade chama a água, que desliza pela tênue linha da folha. Incerta, a mínima gota pende, tenta segurar-se, se despede. E, acariciada pela luz, ela cai.

A Lei que ali não estava

2009-08-26T19:30:00.004-03:00

A lei já não era nada. Quero dizer, ela sempre foi muito abstrata, como se existisse mas não estivesse lá. Por isso, tentamos imagina-la como algo mais palpável. É fácil imaginar que a lei seria o policial, uma figura física que vigia o cumprimento da legislação; ou o governo, que exige o cumprimento da mesma.
No entanto, ficamos sem apoio ao vermos essas figuras, que "representam" a lei, indo contra ela. Nos sentimos sozinhos ao pedir justiça, pois nem o governo a quer. O ganho próprio parece surgir, mais forte e ameaçador, engolindo a lei e, ao ser descoberto, se escondendo ou fugindo.
Esse governo que não quer a justiça, vem de longe. Ele foi importado de Portugal e, durante a colonização, foi criando as raízes da falta de caráter no governo. A culpa não é de Portugal, longe disso, afinal éramos colônia de exploração. O erro foi imaginar que continuamos sendo. Nós resolvemos nos acostumar a ser roubados,permitindo a exploração pelo próprio governo e, de raiva ou rancor, quebrando regras onde podemos. Nós acatamos ao velho ditado: "Se não pode com eles, junte-se a eles" e acabamos sem moral alguma para reclamar dos políticos.
A lei não é o policial, não é o governo. Nunca foi. Nós sabemos o que é certo e errado, mesmo que façamos o errado por opção. É essa escolha, esse "não" ao que é certo, que ancora a sociedade brasileira no porto da falta de ética política e desenvolvimento. Quebrar esse elo de corrupção é uma decisão diária de cada brasileiro.

Paixão, amor e curiosidade

2009-07-28T11:40:00.008-03:00

O amor tem explicação? Essa propaganda tenta mostrar a parte "explicável" do amor. É do bombom Serenata de Amor.

O amor é inexplicável, mas tem umas coisas que você pode entender.

Esse vídeo me lembra uma palestra que fui, em Porto Alegre. Era sobre paixão, amor e interesse no relacionamento. Fiquei meio como um peixe fora d'água no começo. Eu tinha 13 na época, e não pensava muito nessas coisas. Acabou sendo um aprendizado, em especial na hora em que foi aberto o espaço para perguntas. Tem duas perguntas que eu nunca me esqueci:

O que mantêm em pé um relacionamento, seja casamento ou namoro?
A minha resposta:
O amor, é claro. (Que bobinha eu...)
A resposta da palestrante:
É, sem sombra de dúvida, a curiosidade pelo outro. Enquanto o casal quer descobrir mais sobre o outro, estar presente e dividir seu mundo, o relacionamento não se deteriora.

Existe uma pessoa perfeita para cada um de nós?
Eu: Sim, ela está em alguma lugar. Só temos que achá-la! (Bem clichê, não?)
Palestrante: Não existe ninguém perfeito para outra pessoa. Para amar, nós temos que tolerar certos defeitos do parceiro/a, assim como ele/a vai tolerar alguns nossos também. No início, o parceiro/a sempre parece perfeito, e isso é uma fase que chamamos de paixão. É só depois dessa fase que nós observaremos todos os defeitos da pessoa pela qual nos apaixonamos. Posso afirmar que existem casais em bodas de ouro que ainda conservam no olhar a mesma paixão do primeiro aniversário. (Lembro essa frase claramente. Me chama de melosa: abri um sorriso!)

Ah, ia me esquecendo... gostou da música da propaganda? Eu também. Quem canta é a banda Vega 4, e o nome da canção é "You". Aqui está ela:

Observação: As falas da palestrante não são literais, são só o que tenho na memória.

Eu Sou O Mensageiro

2009-07-11T22:09:00.014-03:00

Outro livro de Markus Zusak, escrito e publicado antes do seu sucesso A Menina que Roubava Livros (também li esse último e é ótimo). Fala sobre um taxista chamado Ed Kennedy, de 19 anos, que recebe uma carta de baralho pelo correio com endereços escritos nela. A vida do Ed, até então, é uma porcaria. Mas ele acaba encontrando o seu jeito de fazer a diferença na vida de algumas pessoas, através dos endereços da carta.
A linguagem do livro é bem diferente de A Menina que Roubava Livros. É mais crua e não se importa em suavizar a realidade do personagem, mostrando puramente os pensamentos de um cara de 19 anos.

Na orelha do livro já dá pra ter uma boa idéia do que o espera no interior:

Ed Kennedy. Dezenove anos. Um perdedor.
Seu emprego: taxista. Sua filiação: um pai morto pela birita e uma mãe amarga, ranzinza. Sua companhia constante: um cachorro fedorento e um punhado de amigos fracassados.
Sua missão; algo de muito importante, com o potencial de mudar algumas vidas. Por quê? Determinado por quem? Isso nem ele sabe.
Markus Zusak, autor do best-seller A Menina que Roubava Livros, nos fornece essas respostas bem aos poucos neste incomum romance de suspense, escrito antes do seu maior sucesso. O que se sabe é que Ed, um dia, teve a coragem de impedir um assalto a banco. E que, um pouco depois disso, começou a receber cartas anônimas. O conteúdo: invariavelmente, uma carta de baralho, um ou mais endereços e... só. Fazer o que nesses lugares? Procurar quem? Isso ele só saberá se for. Se tentar descobrir, E, com o misto de destemor e resignação dos mais clássicos anti-heróis, daqueles que sabem não ter mesmo nada a perder nesse mundo, e o que ele faz.
Ed conhecerá novas pessoas nessa jornada. Conhecerá melhor algumas pessoas nem tão novas assim. Mas, acima de tudo, a sua missão é de autoconhecimento. Ao final dela, ele entenderá melhor seu potencial no mundo e em que consiste ser um mensageiro.

Alguns trechos são realmente encantadores. O capítulo que eu mais gostei foi o 10, da Parte 1. É sobre uma menina que corre numa competição, mas não vou mais além do que isso. Estragar as surpresas do livro não ajuda em nada, certo?
Sendo bem direta, achei A Menina que Roubava Livros bem melhor que Eu Sou o Mensageiro. Nem sei se eu poderia dizer que um é melhor que o outro, já que eles são completamente diferentes. O que é importante notar é a maneira como os trechos desses livros adquirem significados e te tocam. É uma boa leitura para quem não se importa com palavras bonitas, mas sim com mensagens marcantes.

Aqui está o link para o documento .doc do livro. É seguro e está hospedado no MegaUpload:
Markus Zusak - Eu Sou o Mensageiro.doc
Para dar uma olhadinha no que você está baixando, siga o link:
Markus Zusak - Eu Sou o Mensageiro (eSnips, share something).

Se decidir por compra-lo, aqui estão os links em algumas lojas:
Submarino, Americanas, Cultura e Estante Virtual (sebo literário).

A título de curiosidade, a ilustradora da capa antiga do livro (que consta do .doc linkado aqui) é a Mariana Newlands, dona do blog interlúdio.

Pra finalizar, um gostinho:

Geralmente passamos a vida acreditando em nós mesmos. “Eu to bem”, dizemos. “Tá tudo bem”. Mas as vezes a verdade pega no pé e não tem santo que faça desgrudar. É aí que percebemos que as vezes ela nem chega a ser uma resposta, mas sim uma pergunta.
Talvez todos possam superar seus próprios limites de capacidade.

Companheiro

2009-07-11T22:00:00.001-03:00

Ronrona baixo, escondendo o humor aborrecido no qual se apresentou durante tantos anos. Já não se move tão rápido quanto antigamente, e aparenta menos apetite a cada semana.
Acaricia meus pés com seu pêlo outrora macio, agora tão áspero. Seu aspecto doente não passava pelos meus pensamentos, agora voltados para o trabalho e a casa da qual eu tinha que cuidar com afinco para evitar que desmoronasse a minha frente. Deitou-se próximo de mim e parou quieto como a observar-me. Sentia seu olhar caindo sobre mim e desviando para o nosso redor. Sua companhia só me fazia lembrar o quão sozinha agora me encontrava. Ambos estávamos tão imóveis, submersos em nós mesmos, que parecia que o tempo havia parado. Recomecei o repetitivo movimento da digitação e me concentrei ao máximo no término de minha tarefa, para assim ser capaz de descansar um pouco, mais tarde. Não mais de meia hora depois senti o alívio da última letra. O som do computador desligando foi como música para mim. Satisfeita comigo mesma, não precisei ir muito longe da mesa de trabalho para sentir que algo estranho acontecia. Enquanto enchia meu copo com leite, não pude deixar de perceber a falta de companhia e movimento a minha volta. A não ser pela xícara que agora girava no microondas, tudo era quieto e imóvel. Voltando para perto da mesa de trabalho, encontrei meu companheiro, ainda inerte. Chamo seu nome docemente. A espera de um abano de rabo, grunhido ou outro sinal, me ajoelhei ao seu lado e toquei seu ventre. Fechando meus olhos para não encarar o que agora era inevitável, deixei que minha visão ficasse turva e a lágrima escorresse lentamente pelo meu rosto. Não a toquei, sequer solucei. Temia a falta de reação que ele teria ao meu próximo movimento. Temia perceber que já não o tinha mais.

Pilot Speed

2009-07-03T22:33:00.005-03:00

Essa é uma banda canadense, já com alguns CD's lançados. Pouco após o lançamento do último CD, eles mudaram o nome de "Pilate" para "Pilot Speed" por questões legais. Nasceu em Toronto, em 1999 e o estilo é Rock Indie. Eles me lembram diversas bandas ao mesmo tempo, dá até um sentimento meio nostálgico. A maioria dos clipes deles tem um ar antigo, também:

Dá pra perceber uma influência do Modest Mouse na música deles. Nas outras músicas da banda mais do que nessa, a voz do vocalista lembra o cara do Snow Patrol. Nessa aqui isso fica um pouco mais claro:

Google Wave

2009-06-29T19:00:00.005-03:00

Inovar de uma maneira prática e lógica deveria ser o objetivo de todo mundo. Suprir as necessidades. Completar as lacunas que aparecem no nosso dia-a-dia. Acredito que alguns tiveram grande sucesso em melhorar diversos aspectos da nossa vida, em especial ao usarmos o computador. É claro que estou falando do sistema de busca mais famoso (e o melhor de todos): o Google. Estagnação seria ficar contente sendo o buscador mais usado, e o pessoal da Google sabia muito bem disso. Por isso eles não pararam de trazer novidades e facilitar nossa vida. Eu, por exemplo, uso o Gmail, o Orkut, o Blogger e o GoogleTalk.

Uma dessas novidades, agora em fase alfa, me deixou boquiaberta. A proposta deles é renovar o e-mail: "Como seria o e-mail se ele fosse inventado hoje?". Dá pra dar uma boa olhada e se impressionar com a preview do Google Wave (em inglês):

P.S.: O vídeo tem uma hora e vinte minutos. Tá, eu admito que é enorme, mas vale ver pelo menos os primeiros minutos. Fiquei encantada. Está previsto para esse ano ainda!

Atualização - 11/11/09
Fui convidada para a versão de testes do Google Wave. Posso dizer que estou encantada, mas ainda tem pouco uso devido ao pequeno número de usuários conhecidos. Abaixo, o vídeo curtinho e bem básico, com algumas funções do Wave:

Garoto Encontra Garota - Meg Cabot

2009-06-11T00:08:00.006-03:00

Já aos meus 12 anos a escritora Meg Cabot conseguiu me encantar com a série de livros do "Diário da Princesa". Aproveitei e devorei os primeiros livros da série até meus 14 anos. Passada essa fase, revivi as histórias da autora com "O Garoto da Casa ao Lado" e, mais recentemente, "Garoto Encontra Garota". Lendo a resenha, me decepcionei. Parecia outra versão de "O Garoto da Casa ao Lado". Ambos os livros contam sobre como uma mulher encontra o amor de sua vida de um jeito bastante improvável. Felizmente, ignorei essa primeira impressão e comecei a ler.

A maneira como ele é escrito já me era familiar: E-mails e mensagens enviadas entre os personagens da história, além de algum eventual pedaço de papel rabiscado. Essa leitura diferente me deixou meio perdida antes, mas agora me pareceu mais natural e envolvente, como se eu estivesse escutando uma fofoca, descobrindo o desenrolar da história por meio de evidências. Além dessa diferente maneira de escrever, me agradou muito a trama. Minha impressão inicial era errada, como logo percebi. Era uma história original, apesar de tecida para agradar o público feminino em cheio. Como toda a boa chick lit*, mostra as inseguranças da mulher que está indecisa e sem rumo certo, suas confidências com a melhor amiga e sua forma de ver o mundo. Livro proibido para homens (e menores de 14), recomendo a todas nós, meninas e mulheres, que procuram um livro divertido e leve.

Chick lit: nome dado à "literatura feminina", que geralmente mostra uma mulher como personagem principal, enfrentando seus contratempos.

Abaixo a resenha, pra ter um gostinho:

"Conheça Kate Mackenzie, moradora de Nova York: ela é assistente da T.P.M. (Tirana, Perversa e Maldosa). Amy Jenkins, diabólica diretora de RH; o EX-NAMORADO a enrolou por 10 anos e ela está desesperada atrás de um conjugado bacana, barato. Já chega, né?! Pra piorar, a TPM ordena que Kate demita a funcionária mais popular da empresa, o que a leva a ser processada pela demissão injusta. Mas, contrariando todas as probabilidades, Kate encontra o amor de sua vida no Tribunal.
Mais um delicioso livro de Meg Cabot, escrito sob a forma de e-mails, torpedos e memorandos corporativos."

AFI - A Fire Inside

2009-05-02T22:47:00.003-03:00

No começo eu pensei comigo: "Essa banda é pra quem não vê cara; só coração...". Mas depois de escutar algumas músicas deles, eu já nem me importava mais! Vou explicar melhor: o vocalista, que se chama Davey Havok, é um tanto quanto alternativo. Ele pinta os olhos com sombra, usa rímel, pinta as unhas, usa um cabelo comprido na frente, como um tipo de franjão de um lado só. Sem ofender, ele é meio exagerado. Mas não julgue o livro pela capa. Essa banda estadunidense de Rock Alternativo é ótima, vale a pena conferir.

Como a incorporação dos vídeos deles no Youtube tá desativada, abaixo tem alguns links pra saber mais sobre eles e, claro, escutar um pouco do som da banda:

* Youtube: AFI - Love Like Winter;
* Wikipedia: AFI (banda);
* MySpace Music: AFI;

Fonte da imagem: http://2.bp.blogspot.com/_gc1aSsf-9JU/SXcwE-PNqfI/AAAAAAAAEwo/4ssVzxvLUHc/s320/AFI+-+Sing+The+Sorrow.jpg

O bom e velho: Nick at Nite

2009-05-02T14:57:00.001-03:00

Comédias e comédias. O quadro noturno da Nickelodeon é, pra mim, a cereja em cima do meu dia. Começando às 22h, em programação para todos os gostos (e épocas): anos 90, 80, 70 e 60 voltam com suas melhores comédias. Eu não vivi pra ver as séries, mas é ótimo poder assistir as reprises!

Este quadro na Nick tem um significado muito especial pra mim. É que aos 11 anos (se não me falha a memória) eu via Kenan e Kel direto, todos os dias. Eu ria muito (muito mesmo) e aquele era um dos melhores momentos da minha tarde. Poder rever (e reviver) isso é perfeito.

Mas, antes mesmo do Kenan e Kel entrar no bloco, eu já assistia! Adoro a pureza, essa simplicidade da comédia antiga. Além do mais, depois de a criançada ir pra cama, não custava nada dar o devido espaço a nós, ~~adultos~~ crianças grandes. :B

Segundo a comu do Orkut dedicada ao bloco, a grade é essa:

Segunda a Sexta:

* 22:00h - Kenan e Kel;
* 23:00h - Um Maluco No Pedaço (The Fresh Prince Of Bel-Air);
* 00:00h - Agente 86 (Get Smart);
* 00:30h - A Feiticeira (Bewitched);
* 01:00h - Jeannie é Um Gênio (I Dream Of Jeannie);
* 01:30h - Os Monstros (The Munsters);

Sábado e Domingo:

* 22:00h - Um Maluco no Pedaço (The Fresh Prince Of Bel-Air);
* 23:00h - Alf,O ETeimoso (ALF);
* 00:00h - Clarissa (Clarissa Explains It All);
* 01:00h - Agente 86 (Get Smart);

Depois da 1h30min (ou 1h, nos fins de semana), a programação repete, na mesma ordem.
Também é super comum passarem maratonas com episódios da mesma série!

A Dona Wikipedia tem bastante material sobre essas séries, e algumas outras séries antigas que estavam no N@N e sairam. Aqui, alguns links:

* Kenan e Kel;
* Um Maluco No Pedaço;
* Agente 86;
* A Feitiçeira;
* Jeannie é Um Gênio;
* Os Monstros;
* Alf, O ETeimoso;
* Clarissa;
* A Família Addams (Jetix, 1h30min AM);

As excluídas:
* Vivendo e Aprendendo (Facts Of Life);
* Mork e Mindy;
* Minha Família é Uma Bagunça (Diff'rent Strokes);
* Primo Cruzado (Perfect Strangers).

E, se alguém souber, me avise o site da Nick at Nite LA pra que eu possa linkar. Rezei pra São Google, mas ele não me acudiu.

Mas e se eu não gosto dessas séries velhas? Sou obrigado a ver pornografia ou ir pra cama?
É claro que não! Se tu é apaixonado por desenhos e não te importa em escutar ~~algum eventual~~ palavrão, seu lugar é no Adult Swim. Este bloco de programação noturna do Cartoon Network é composto por séries adultíssimas com carinha de infantis. Eu já vi e não gostei, mas como tem gosto pra tudo, fica a dica.

Fuga do Twitter?

2009-05-01T19:46:00.007-03:00

Foi publicado em diversos blogs e jornais sobre a mania do Twitter. Ele surgiu e conquistou muito espaço, em um tempo bem curto. Mas, segundo a Nielsen Online (empresa que mede o tráfego da internet) 60% das pessoas estão parando de postar no sistema um mês depois do cadastro. Isso, para os mais pessimistas, é o indício certo de que a atual modinha está chegando ao fim. Mas, apesar de irem embora e não postarem, cerca de 40% destes usuários, ainda segundo a Nielsen Online, voltam ao Twitter para ler o que foi postado. Com isso, estimaram o crescimento do site em mais 10%.

Mas será que há o perigo real de o Twitter sumir?
Tudo vai acabar um dia, (até o Orkut) acredite. Mas não tão cedo. Deve haver um ótimo motivo pra essa gente toda voltar a olhar o Twitter alheio por novidades: eles gostam de ver o que os outros estão fazendo. E esse é um dos pilares do sistema, por isso o lema: "What are you doing?"
Se a coisa for boa, as pessoas virão. O Twitter sumirá quando algo melhor vier substitui-lo. E isso (ainda) não aconteceu.

Por que o Twitter não substituiu o Orkut, então?
Porque eles tem propostas diferentes, é claro. E o Orkut faz mais sucesso pois seu entendimento é mais imediato. O Twitter é lotado de possibilidades, mas não nele próprio: a maioria delas se deve aos softwares que usamos com ele. Como o que eu uso, o TwitterFox. Com esse dá para ver as atualizações num balão que surge de 3, 5 ou 15 minutos e fica ali, no cantinho inferior direito, aberto por alguns segundos. Eu leio, e depois ele some e eu continuo o que estava fazendo. Também dá pra postar no Twitter com ele e acessar os links dos tweets alheios.

No Orkut, tudo está ali: amigos, comunidades, fotos, comentários... tudo na cara. Parece melhor por isso, mas nem por isso é melhor que o Twitter. Nesse último, a praticidade e troca de idéias de forma simples é o foco. No Orkut, queremos nos relacionar com os amigos. Os dois são ótimos, mas cada um no seu quadrado.

Copacabana Club

2009-05-01T11:01:00.005-03:00

Como toda a ~~preguiçosa~~ curiosa, fuçando na internet eu encontro muita besteira. Mas, de vez em quando, eu acho alguma pérola! Foi o caso de Copacabana Club. Essa banda paranaense se encaixa no perfil de raridade na internet. O som deles é bom, pra quem gosta de rock indie, com uma batida mais acentuada e dançante em certas músicas. O vídeo abaixo é da música "Just Do It".

P.S.: Alguma coisa na vocalista me lembra a Lily Allen. Só Deus sabe o que...

A New Beginning (de novo)

2009-04-30T18:00:00.005-03:00

Depois de me desentender com o WordPress.com, pensei que ia ser melhor pra mim criar um blog (de mesmo nome) aqui no Blogger. Já tive uma experiência muito boa com outro blog nessa mesma plataforma. Gostei muito.

Pra quem chegou aqui por um ~~feliz~~ acaso, o endereço do blog que não será mais atualizado é o seguinte:

http://falhasperfeitas.wordpress.com/

Só por curiosidade, ainda dá pra dar uma olhadinha. E, de novo, ele não será mais atualizado.

Sabe, essa semana tem sido muito maluca. Tenho simulado da prova do PAVE na terça-feira agora, e não me sinto pronta. Acho que é bem normal ficar preocupada antes de uma prova importante, mas ao menos não é o próprio PAVE. Pra quem não sabe, PAVE significa Programa de Avaliação da Vida Escolar, e é uma prova pela qual é possível entrar no curso que quisermos sem prestar a prova do vestibular, obviamente dependendo da pontuação. É uma pena, mas ela vale só pra Federal de Pelotas. Existe uma prova como essa em Santa Maria, se não me engano, com nome diferente, mas o mesmo sistema.

Falando no PAVE, ele provavelmente vai deixar de existir agora que a UFPEL - Universidade Federal de Pelotas adotou o ENEM. Já ouvi falar que o novo ENEM é bom, ruim, péssimo, que não vai mudar nada...

Fiquei preocupada quando escutei que a prova vai abaixar o nível de exigência. Espero que não. O ENEM não pode baixar o nível, é o ensino público que tem que aumentar o seu! Pessoas despreparadas não vão dar bons profissionais no futuro, por isso a escola tem que melhorar antes de mudarem o ENEM (especialmente pra pior).

Já ouvi muito também sobre as cotas. E estou com o grupo que vai contra. Apesar de não ser preconceituosa, acho que as cotas estão tirando vagas de gente que se saiu muito bem, em prol de pessoas que não terão a base firme para ir para a faculdade. Eu, por exemplo, tenho receio que um cotista tire minha vaga. Mais uma preocupação para a pilha. Hehe.

A decisão, claro, não fica por minha conta. Mas espero que o ~~descarado~~ cotista que tirar minha vaga fique com um peso na consciência. Muahahá.

Ah, e por acaso alguém sabe o que cai no ENEM? Nem o dito cujo sabe. Pobres alunos do terceiro ano...

Autora

2009-04-30T00:00:00.003-03:00

A autora deste blog se chama Ariane Neuhaus Machado.

Sou esquecida, um pouco reclusa e tenho um temperamento muito variável. E são essas falhas que moldam minha personalidade. Sempre tento melhorar no que eu posso e isso me faz feliz.

Me considero simpática, estimo muito quem me ama e não guardo rancores ou ressentimentos, pois esses sentimentos nos levam para baixo. Me orgulho de todas as minhas boas escolhas e sei que aprendi muito com as más.